cartea pe care o scriu
în timp
o citesc de multe ori
cu ochii închiși
seara beau bine să uit
iar dimineața
cât stau pe colină
vântul
ploile irlandeze de iarna
mirosul de iarbă
îmi amintesc versuri
pe care
am crezut ca le-am scris
îndoielnic
și uite așa trec anii
parcă ai crede (lucrare de Arpad Racz)
că a murit timpul
în ei
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu