revista  EXTEMPORAL LIRIC

Doar piatra din adâncul fântânii îți poate vorbi despre durerea apei (Teodor Dume)

Doar piatra din adâncul fântânii îți poate vorbi despre durerea apei (Teodor Dume)
Se afișează postările cu eticheta PROZĂ. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta PROZĂ. Afișați toate postările

Daniel Corbu: ESTETOGENEZA.

Într-o adresare către efeseni, apostolul Pavel prevedea dispariţia profeţiilor (născute din cunoaştere speculativă) şi pleda pentru CUNOAŞTEREA FAŢĂ CATRE FAŢĂ (facie ad faciem). Dar cum? Dialogul e, la urma urmelor, un fenomen pe cât de fascinant, pe atât de pragmatic, pentru că poate separa masca de rolul real. Şi pentru că poate revela ceea ce eu aş numi estetogeneza.

Prin urmare, cunoaşterea este hiperverbală. Suntem supuşi logosului. Suntem logofagi din tată (ceresc, neceresc)-n fiu şi nepot. Pornind de aici, se vede de la o sută de leghe că dialogul e învăţământul omiletic. Iisus n-a scris decât o singură dată şi atunci pe nisip. Dar a vorbit mereu. Despre acea scriere pe nisip cu bastonul se spune că e o scriere cu divinitatea. SCRIEREA CU SINE, descoperită de moderni e scrierea doar cu misterul articular al fiinţei tale, într-un proces de autocunoaştere.
Ne învrednicim să constatăm, nu fără apăsat fior, că acum grafomania (în sensul bun al cuvântului, nu în cel pejorativ de azi!) mi se pare o cruce în sânge, un dat existenţial al omului în lume. Există: scrierea pe pietre (mă rog, şi pe pereţi), scrierea pe nisip, scrierea pe hârtie (cu cerneală, creioane, cu sânge), scrierea pe suport electronic. Pe orice suport se pot scrie lucruri esenţiale şi se pot scrie prostii. Reîntorcându-ne în timp, constatăm că Buda, Socrate şi Iisus au refuzat scrisul. Oare din ce raţiuni? Pe de altă parte, citim evangheliile şi suntem sideraţi de profunzimea dialogurilor şi a zicerilor celui care refuza scrisul.
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, nr.21-24(86)2022, OPINII, PRESA, PROZĂ

Doina Ofelia Davidescu: O noapte ciudată


O săptămână se tot gândise cum să facă să meargă totuși acolo, încă o dată, înainte de… Va face, deci, o ultimă vizită abandonatei și bătrânei doamne, de care o legau atâtea doruri. Nu era o vreme prea comodă pentru o astfel de aventură. Noiembrie își ducea ultimele zile și nopți către pragul iernii, acoperea orașul și împrejurimile cu cețuri și chiciuri groase care se dădeau învinse abia spre prânz și atunci doar pentru câteva ore. S-a hotărât pentru ultima cursă a autobuzului din acea seară. Dorea să facă acest lucru într-o discreție deplină. Se îndreptă cu hotărâre spre cvartalul unde se mutase stația de ceva vreme, sperând ca, pe traseul avut în vedere la acea oră târzie, să nu se intersecteze din întâmplare cu niciun trecător, nedorit dar posibil martor. A ajuns chiar mai devreme decât și-a propus. Dădu o raită cu privirea de jur împrejur. I-a plăcut dintotdeauna acest mic perimetru, insulă uitată de modernitate și de toate sistematizările care trecuseră peste oraș ca niște furtuni distrugătoare. Prin nu știu ce miracol, una dintre cele trei străduțe, care se intersectau acolo, continua să zâmbească cu lungi și lucitoare șiruri de piatră cubică, în seculară neclintire. Un amestec trist de case vechi mai mult sau mai puțin renovate se înlănțuiau de-a lungul trotuarelor, uitându-și poveștile în spatele gardurilor. Câte una cu fața la stradă și obloanele trase, clipea galben dintr-un ochi de geam din fundul curții, făcând palide cărări. Ceața se insinua și acapara totul ca o simfonie de Mahler. Așa cum a sperat, în stație nici țipenie. Fornăind ca un dragon și luminând anemic, autobuzul ultimei curse a tras în stație. A plecat în scurt timp, așa cum venise, creând o imagine de ireal și fantastic și bălăngănind prelungirea, proiectată pentru volum mare de călători și legată printr-un burduf răscopt de vreme, complet inutilă la acea oră târzie. Șoferul, asculta muzică în micul lui cockpit și își târa râma uriașă prin cețuri cu siguranța unuia care cunoștea mai mult decât bine traseul. Nu părea deloc interesat de persoana care se urcase și se așezase pe un loc la fereastră. Ceea ce îl mirase totuși câteva minute, dar nu foarte tare, era insistența și curiozitatea cu care aceasta cerceta drumul, casele. Până la urmă își spuse, probabil, că era chiar firesc, având în vedere că stațiile nu erau indicate electronic în interior, autobuzul fiind prea vechi pentru o astfel de modernizare. Curând ignoră pasagera și-și văzu de drum și de muzica care, prin fante insesizabile, se strecura fragilă și distorsionată în afară. Într-adevăr, călătoarea privea atent înșiruirea caselor vechi, care părea că aleargă cu tot cu liniștile lor către centrul orașului, căutând ceva, poate siguranță, poate mângâiere. Pe unele le recunoștea cu bucurie, nu se schimbaseră în atâta amar de ani. Fațadele, gardurile erau identice cu amintirea. Cum de era posibil? Odată, demult, făcuse acest drum pe jos, singură, într-o noapte de revelion. Plecase tiptil, dintr-un loc unde atmosfera o plictisise la culme. Artificiilor lansate de la ferestre la miezul nopții le-a zâmbit din fular. Tot drumul își făcuse ordine în gânduri, sentimente și planuri. Ce se alesese de ele? Se pierduseră ca și multe altele prin haltele și gările anilor. A coborât fix cu un sfert de oră înainte de miezul nopții, la ultima stație, care în curând, probabil, va fi desființată, devenind fără rost. Șoferul a întors cu o manevră iscusită și în câteva secunde autobuzul a fost înghițit de ceață. Din înaltul unor picioroange metalice, câteva lumini anemice își făceau treaba superficial. Înaintea pașilor, mărginită de vechi și semeți arțari, aleea cu piatră cubică, atât de dragă ei, intra leneșă și indiferentă în noapte. După câțiva metri, întunericul și ceața înghițiseră cu lăcomie totul. Pașii i se ghidau fără greș. Făcu dreapta pe o altă alee, și aceasta mestecată îndelung de întunericul înfometat. În stânga ghicea înșiruirea caselor rămase fără viață și fără stăpâni până a doua zi când… De aceea se afla acum acolo, pentru câteva ore împreună, ultimele ore. Numără în gând opt case, curți, porți. Se opri în fața a ceea ce ar fi trebuit să fie casa, binecunoscuta casă… Bâjbâi cu folos în dreptul porții. Se deschise mai ușor decât și-ar fi închipuit, astfel că nu a fost nevoie de săritul gardului, păstrat ca alternativă. Până la scară, aceiași treizeci de pași. Tăcută, întunecată ca însăși ultima ei noapte, bătrâna doamnă, cu o mirare înțepenită, își privea neașteptata musafiră cu ferestre ce reflectau palid și inexplicabil o lumină venită de niciunde. Ștergătorul de la intrare lipsea. Uimitor, cheia era în broască, pe dinafară. Apăsă clanța. Cu un scârțâit cunoscut ușa se dădu în lături, lăsând liber accesul. O închise cu grijă. În interior, aer uscat dar mai cald decât afară. Nu recunoștea mirosul, era altul, nu cel pe care nu reușea să-l uite… Pipăi pereții, mai apoi i-a mângâiat. Holul își pierduse brâul de vopsea crem în ulei care îl mărginea altădată, simțea netezimea fină, probabil o vopsea modernă, lavabilă. Se hotărî să ignore toate modificările celor ce mai locuiseră acolo ulterior, inclusiv faianța de pe pereții bucătăriei și gresia care înlocuia vechea dușumea. Slavă Domnului că în rest, toate celelalte erau la locul lor. Ușile grele din lemn deschideau calea pașilor și parchetul de stejar părea să o recunoască. Trecu cu mâna peste comutator,avea altă formă, nu-l recunoscu dar nici nu-l apăsă. De altfel știa bine că deconectarea de la rețea fusese făcută. Nu avea cum să-și mai îndeplinească rolul. Oricum, mai mult ca sigur, nu mai exista niciun candelabru, nicio lampă. Trecu dintr-o cameră în alta, bâjbâind, doar cu inima care-i bătea să-i spargă pieptul, că sufletul i se spărsese deja. Doar inima o împingea de-a lungul pereților care nu mai sprijineau nici tablouri, nici mobile. Dincolo de ferestre nu mai era nimic. Poate doar iluzia ultimelor crizanteme dintr-o altă toamnă. Dincoace, doar o părere difuză. Plasa amintirii era plină de cioburi, călca pe cele care scăpaseră prin ochiurile prea mari. Fiecare pas o durea infernal. Și-a dat seama că niciodată, dar niciodată nu trecuse prin casa asta goală. Pe întuneric spațiile păreau infinite. Ușa de la verandă care dădea spre curte nu mai exista,fusese zidită, dar și-o închipui acolo, la fel cum își închipui și peretele îmbrăcat în răchită, odihnind pușca de vânătoare și trofeele împăiate ale tatei. Mirosul inconfundabilului cozonac al mamei venea sigur dinspre bucătărie… Făcuse ocolul fiecărei încăperi. Șuvoiul interminabil al amintirilor o năucise. Mai deschise o ușă. Se așeză în colțul în care demult, tare demult, își avusese loc de cinste ”paradisul păpușilor”, atât de inspirat inventat de bunica paternă, în spațiul unui acvariu dezafectat. Un cub de sticlă în care, printre mobile miniscule, își odihniseră poveștile tot felul de păpuși. Se ghemui sprijinindu-se de cei doi pereți și de noianul unor imagini care se succedau, interminabil, aiurea, fără cronologie. Fantasme prindeau viață. La una dintre ferestre, sub lumina calmă a unei veioze, mașina de cusut trăncănea monoton, poate chiar pe trusoul pentru mare, care trebuia verificat și înnoit în fiecare vară… În mod ciudat nu-i era frig. Un greier rătăcit începuse să-i cânte. Dinspre tavan venea un zgrepțănat de șoarece. Nu era singură. Găsi putere să zâmbească. Mai avea de controlat podul cu fereastra aia minunată, pe al cărei pervaz lat se refugia să citească când era supărată… Ce-și mai legănase acolo lacrimile tristeților! În cele din urmă a spus o rugăciune de iertare pentru oameni și lucruri deopotrivă și a ieșit. A plecat lăsând ușa de la intrare ușor întredeschisă. Amintirile nu puteau fi închise, trebuia lăsate să-și ia zborul. Doar câteva ore încă… mai era acolo o stradă cu case, cu memorie… Ceața fugise, frigul se mai asprise. În spatele ei un petec de viață se destrăma până la scame. Noaptea o înghiți și o duse pe jos, pe firul deșirat al timpului către prezentul care clipea nu departe, printre alte case și străzi. Orașul moțăia în somnul dinaintea unei alte dimineți, sforăind ușurel pe ici și colo prin coșurile acoperișurilor. Ajunse când lumina și cețurile noii zilei își întindeau lenea de-a lungul și de-a latul orașului și băteau cu degete de vată în ferestre. Adormise îmbrăcată, în fotoliul preferat. Cea mai ciudată noapte a vieții ei tocmai se încheiase. În miezul zilei, la televizor, glasul subțirel și ușor dizarmonic al unei știriste ce prezenta ultimele noutăți, a înfiorat-o. Turuiala ei veselă: ”a început demolarea caselor din perimetrul mărginaș… despăgubiți de primărie s-au mutat… un aeroport, sau un mall în loc… , cădea ca o ghilotină filmată cu încetinitorul separând amintirile. Nu mai înțelegea nimic și nici nu mai avea importanță. Zarurile fuseseră aruncate fără voia ei. Undeva, câteva case scânceau sub îmbrânceli neînțelese, cărămizile se rostogoleau țipând de moarte sub loviturile buldozerelor. Mângâierea amăgitoare a ultimei nopți se risipise brusc și dureros.
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, nr.21-24(86), PROZĂ

Florin Tănăsescu: Povestea lui Gion, stâlp de beton


Întrebat ce vrea să se facă atunci când va fi mare, Gion a strigat: „Stâlp electric, doamna învăţătoare”.
Mirare în clasă. „Cu oameni ca el, viitor în beznă ţara noastră are”, l-a lăudat doamna. Gion a urmat şi cursuri de specilizare la „Institutul de beton aramat – secţia stâlp nemişcat”.
Dar, la fel ca la popi, pentru a deveni stâlp de nădejde al patriei, musai să fii însurat. De asta s-a ocupat Daniel.
Nu Preafericitul, ci Popescu de la Energie! Neclintitul din minister i-a făcut lipeala cu o tipă mişto – Gina Stâlpoaica.
Luna de miere şi-au petrecut-o pe la Porţile de Fier II, unde-au mâncat şi-o ciorbă de burtă făcută la Cazane.
Dragostea lor se manifesta prin firele de înaltă tensiune. El îi trimitea bezele sub formă de factură, ea se-nroşea de i-o lua razna contorul.
Într-o zi, naşul Popescu s-a dus cu plocon la ei. Gion a primit cadou un felinar, ea – o lumânare.
Stâlpul de beton, numitul Gion, a început să cânte: „Aseară trecui călare/Pe la poarta dumitale/Te văzui la lumânare…”.
I-a retezat-o Stâlpoaica: „Lasă vrăjeala, că am văzut călăreţi fără cap, guvernanţi fără minte, da’ stâlp pe mârţoagă nu!”
Nefericitul a zis că-i fidel. Că stă neclintit, ca toţi stâlpii din ţara asta.
Geaba! Asta urla ca sirena lui Vasile Roaită.
Scandalul a fost aplanat tot de preafericitul ministru Daniel Popescu: „Copii! Rămâneţi pe locurile voastre! Sunteţi alături de alţii, stâlpii mei de nădejde”.
Apoi, a lut-o de-o parte pe Gina: „Vezi că Gion te iubeşte. Io am amantă, da, mucles!
Curioasă ca orice stâlpoaică, a-ntrebat cum o cheamă.
„Factura la electricitate, dar rămâne-ntre noi. Că e secret de stat”.
Aşa s-a împăcat Gion, stâlp de benton, cu Gina Stâlpoaica.
Şi tot aşa, ţara cu soarta.

(Sursa:Ziarul PRAHOVA
 -
septembrie 7, 2022)
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr:17-18(80)2022, PRESA, PROZĂ

Nicolae Silade: Despre citit, citire. Cititori din toate țările, uniți-vă!

Să zicem că apare o carte foarte, foarte bună și primul ei cititor nu poate sta locului dacă nu îi spune iubitei, soției, prietenului sau primului întâlnit în cale despre inedita apariție, despre acest adevărat miracol. La fel, iubita, soția, prietenul sau primul întâlnit în cale nu va putea sta locului, după lectură, dacă nu dă știrea mai departe.
Nu e nevoie de niciun fel de marketing literar, nu e nevoie de niciun agent literar, nu e nevoie de nimic altceva la apariția unei cărți foarte, foarte bune. Așa cum nu e nevoie de nimic altceva la răsăritul soarelui, la munte sau la mare, decât să asiști la acest miracol. Și să te bucuri de el, împreună cu familia, cu prietenii, cu cei care gândesc și simt la fel ca tine.
Așa e și cu cartea. Păi ce, erau agenți literari pe vremea lui Homer? Era marketing literar pe vremea lui Shakespeare? Cum au ajuns operele lor până la noi și cum rezistă ele încă? Oare nu prin valoarea pe care o au?
Dar noi, scriitorii de azi, care nu suntem în stare nici măcar să-i citim de la un capăt la altul, darmite să-i mai înțelegem, îi considerăm depășiți, îi aruncăm în debara și facem experimente literare în ideea că aducem ceva nou în literatură.
Dar, în literatură, ca și în viață, nimic nu e nou sub soare. Sau, cum spunea Alex Ștefănescu cândva, în cultură nu există progres. Câtă vreme omul e tot așa cum l-a făcut Dumnezeu, după chipul și asemănarea Sa, nici nu poate fi altfel, el nu poate gândi altfel și nu poate simți altfel.
Vorbim de o criză a lecturii? E o problemă falsă. Mai degrabă poate fi vorba de o criză a scrierii. Nu mai știm ce să scriem și cum să scriem, după ce am încercat avangardisme de tot felul, modernisme și post-modernisme, crezând că doar forma contează.
Da, contează, așa cum ulciorul lui Omar Khayam poate fi admirat și gol, dar plin cu vin e mai util și mai prețuit. Nu știu dacă m-am făcut înțeles, dar cititorii pe care îi acuză „scriitorimea” nu au nicio vină.
Cine ar vrea să primească în loc de un pește viu unul de plastic sau de sticlă? Așa e și cu cartea. Dacă e bună și utilă, își va găsi singură cititorii. Până atunci, cititori din toate țările, uniți-vă!
Nicolae SILADE
Mai multe aici:

https://nicolaesilade.blogspot.com/
#nicolaesilade #visulinlucru #carteapoetilor #eternelia #miniepistole #iubireanubatelausa #silade #poemeinproza #sonete #iubire100% #adouavenire #actualitatealiterara #caleavictoriei #mergereinainte #pixeli #iubiredelaalaz #everest #despre #nicolaesiladeblogspotcom
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr:17-18(80)2022, PRESA, PROZĂ

Florin Tănăsescu::Cinci bani, zece bani...și-o căruță cu nașpani!

„Eu la mândra când mă duc, am cărare pe sub nuc. Iar de impozitul pe-al treilea cântat al cocoşului am uitat! Şi de multe altele m-am lepădat”, m-am spovedit la dom’ părinte.
Era om de-al nostru, din popor, popa ăsta. Nu părinte, cum greşit am scris. Uns, dar cu alifii! Mi-a zis că astfel de infracţiuni – păcate pot fi remediate. Chiar m-a iertat, anticipat. În plus, mi-a şters din catastif impozitul pe primul şi-al doilea cucurigu. De-al treilea n-am scăpat.
„Cinci bani, zece bani… Şi-o căruţă de şnapani!”, fredona dascălul în timpul ăsta.
Popa – trimisul Guvernului în teritoriu – m-a sfătuit să-mi fac cărare…
„La biserică”?, am fluierat în netrebnicia mea de votant.
Mi-a dat cu cădelniţa, adică sigla partidului, în cap: „La Pompă, mă!”.
„O căruţă de şnapani. Cinci bani, zece bani… 50 de bani pomană, de-om mai duce-o pân’ la toamnă!”, mormăia dascălul.
Tremurând, l-am întrebat pe alesul spaţiului mioritic: „O să ard în cazanul cu smoală?”
„Cinci bani, zece bani… În Iad eşti de treij’ de ani”, a coborât o octavă ţârcovnicul.
„Oooofff, viaţa mea! Oooof, ai di capu’ meu!”, am strigat.
Băiat de comitet, paracliserul mi-a dat un sfat: „Nu dispera!”.
După ce-a tras o mâţă leşinată care stătea de-a curmezişul taman la popa – pardon, la Cotroceni -, mi-a cântat patriotic: „Hai la Pompă, cu grăbire, s-o secăm dintr-o sorbire!”.
Şi-am băgat, ca la dozatorul de cafea, tot avansul.
„Fonduri insuficiente!”, am fost atenţionat. Iar doamna Pompă a început să cânte:
„Cinci bani, zece bani… Cinşpe, douăzeci de bani!” .
Vocea a doua, dascălul: „Cinci bani, zece bani, tot aşa de treij’ de ani!”.
„Bucuroşi le-om duce toate. Importantă-i sănătatea!”, a fost vocea a treia.
A poporului…

((Sursa:ziarul Prahova)
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr: 13-14(76)2022, PRESA, PROZĂ

Florin Tănăsescu: Podul din debaraua vieților noastre

===================
Pe televizorul „Opera” aveam un mileu. O bicicletă Tohan, cu cadru, avea vecinu’. Mai schimbam cu el o vorbă, peste gard. Şi gardul se făcea, pe zi ce trecea, tot mai înalt.
Dacie 1100 avea cineva mai înstărit.
Era o lume stranie, în care tot mai mulţi oameni ieşeau noaptea la plimbare, ţinând în mâini felinare. Ziua refuzau să se vadă…
Cel mai suspect lucru era că un localnic avea în pod un Pod. Ducea şi-o viaţă sănătoasă. Urca pe-o scară în Pod.
Adică urca pe-o scară în pod să vadă ce mai face Podul! Era de lemn. Îl dăduse cu lac, să nu putrezească. Apoi a început să-l vopsească.
Cineva l-a întebat odată: „Bre, nu cade tavanul pe mata din cauza Podului ăla?”. El tăcea.
Câteodată, se mai hlizea de unul singur. Unii îi spuneau: Măi, nea, ai luat-o razna? Râzi singur, ca prostul?”.
Atunci el a răspuns: „Râd de ce-mi amintesc!”.
Până-ntr-o zi, când la televizorul Sirius al cuiva –
dacă aţi uitat, noi încă vieţuim pe un pământ numit România – s-a strâns multă lume. Era un reportaj despre un continent dispărut: Atlantida. Şi despre dinozauri. Şi despre poduri… Şi constatarea că din ele s-au făcut garduri. Tot mai înalte garduri!
Ratingul reportajului l-a depăşit pe-al Finalei Champions League.
Atunci, oamenii şi-au dat seama că pe Terra, şi în mod deosebit pe planeta Pământ, şi în special, parcă, în România, cineva dărâmase toate podurile, punţile…
Adică legăturile astea care semnifică faptul că fiinţa numită om încă vibrează… Astea unde sunt?
S-a încercat refacerea lor. Degeaba!
Soluţia de compromis a fost ca fiecare om să aibă propriul Pod. Să-l care în spinare, dacă vrea să schimbe mai mult de două, trei vorbe cu cineva. Să ia Puntea cu ei, dacă vor să meargă în vizite. Unii, chiar la rude!
Pe televizorul Opera aveam un mileu. Unul dintre consăteni – sau conaţional de-al meu – avea un pod din ăla, de-adevăratelea.
I-am cerut o aşchie din el. Om generos, mi-a dat.
De-atunci, cred că am devenit şi eu cam ciudat. M-am mutat la oraş. Aşchia podului o am în debara. Ascult melodia: „Pe Podul din Avignon, se danseasă, se dansează”.
În rest, tot mai înalte garduri, tot mai puţine Poduri.
Nimic nu se pierde, totul se mimează.

(sursa: https://ziarulprahova.ro/                                                                                                                               
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr:11-12(74) 2022, PRESA, PROZĂ

Ștefan Popa: Prescură și cafea


Era vara anului 2003. Mergeam să cercetăm o pustnică. Pustnica Teodora, care a apărut într-un spațiu atipic, în raport cu scopurile lumii contemporane, în care minciuna este la rang de virtute, manipularea maselor a atins cote maxime, ipocrizia și impostura se văd peste tot, iar discernământul este acoperit complet de noroi, era ea însăși purtătoarea unor practici insolite, care capta inimile creștinilor. Devenise legendar bordeiul din vârful Giumalăului, funcționând pe modelul vechilor locuințe, ce trimitea la primele scrieri din lume, tăblițele de la Tartaria. În același timp, maica evidenția și un alt mod de viață, simplu și ușor, unde a spune însemna, de fapt, a face și unde totul se înfăptuia sub umbra iubirii și la lumină lină. Viața simplă, dar aspră, asceza mistică nu făcuse din maica o uscăciune a pământului, ci o femeie frumoasă, puternică, cu o blândețe și bunătate aparte, dar și cu un frumos umor duhovnicesc ”Smerit mai este mândrul nostru frate!”. În mica sa curte totul era verde, apa de izvor murmura adevărul, ursul mânca miere, iar păsările cântau și jucau, un tablou de poveste adevărată. Odată ce puneai piciorul în ogradă, intrai fără să știi într-o altă dimensiune a spațiului și a timpului.
- Bine v-am găsit maică Teodora!
- Bine ați venit fraților! Să fie binecuvântat!
- Maică, în primul rând, o cană de suc de merișoare să îmi potolesc setea, spuse fratele Ștefan.
- Cum să nu și mă pregătesc să vă servesc cu delicatesa pustnicului...
- Cum arată delicatesa pustnicului, maică?, întrebă Ștefan.
- Prescură și cafea. Asta este delicatesa pustnicului.
Ne-am odihnit sufletele vreme de câteva ceasuri și ne-am umplut inimile cu învățăturile maicii Teodora, după care la drum, spre Cluj-Napoca.
Trăim într-o lume a consumismului. Cumpărăm orice, fie că ne trebuie, fie că nu ne este de folos. Psihologii chiar recomandă ”shopping” în depresie. Oricum, noi cumpărăm mai mult decât consumăm. În România, o familie aruncă la gunoi în procent de 10% până la 30%, din alimentele cumpărate. La îmbrăcăminte sunt oameni care păstrează în șifoniere haine pe care le-a îmbrăcat o singură dată sau niciodată. La încălțăminte, la fel. De altfel, la modul general, oamenii se hrănesc cu alimente mai mult decât le este necesar pentru organism. Deja, obezitatea a fost declarată boala secolului al XXI-lea. Omenirea a atins culmea prosperității și cu toate acestea s-a îndepărtat tot mai mult de Dumnezeu. Cea mai mare dramă a secolului al XXI-lea este aceea că omenirea nu-i mai poate sătura pe bogații lumii. Paradoxal, sunt tot mai mulți oameni și copii care nu au ce mânca... Nu mai vorbim de risipa apei și de poluarea mediului de către întreaga omenire. Bogații lumii au ajuns la concluzia că pe Terra sunt prea mulți oameni și că resursele sunt din ce în ce mai puține. Unii lideri ai lumii fac chiar previziuni apocaliptice: ”omenirea nu va supraviețui”. Se anunță, alternativ crize sanitare, conflicte, războaie, crize energetice, crize economice, crize bancare etc.
Într-adevăr, dacă oamenii ar gândi, ar crede, ar iubi, s-ar îmbrăca, ar munci, ar mânca și s-ar ruga ca și călugării, cu adevărat lumea ar arăta altfel.
Rămâi cu pace, prietene!
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr.9-10(72)2022, PROZĂ

Ileana Vladusel: Fotografia


Eternitatea timpului care trece... Cum altfel am putea numi fotografia? Îi împrumută clipei veșnicia , o transformă într-o poveste, cu tinerețe fără bătrânețe și viață fără de moarte. Realitatea clipei respective se mută în bucata de carton, înnobilând-o. Poate, odată cu eternitatea, îi vom dărui și singurătatea. O rupem din buchetul clipelor care trec ca să-i dăruim nemurire și îi frumusețe. Dar câți se vor bucura la vederea ei? Câți vor atinge cu mâini tremurânde și inimile pline de emoție, bucățica aceea micuță de etern?
Pentru o altă scurtă clipă, clipa cea eternă, va zâmbi prezentului, înfrumusețându-l și amintind despre uimitoarea forță a fotografiei și despre bătaia de inimă a fotografului, acest Michelangelo al hârtiei, care și-a pus amprenta peste timp.
Fotografia... ochiul nostru privind prin fereastra timpului, oameni și lucruri, percepând senzații, impulsuri, sentimente.
Fotografia... autoportret cu clipe pictate în culoarea emoției și a frumosului. Pur și simplu, trăind, trezită la viață de privirea celui curios. În umbra timpului și sub arșița amintirilor, fotografia...
Și câtă putere are o fotografie, evocând viața cu parfumul ei neegalat, cu dulceața mângâierii peste sufletul privitorului, cum se răsfrâng peste chip luminile apuse...!
Ce lecție de dăruire poartă impregnată în ea, micuța bucățică de carton! Și câtă mulțumire pentru privire, cea care îi dă eternitatea
Peste existența noastră își întinde uitarea vălul ei până într-o zi când, o singură fotografie îl deșiră pe tot.
Iar fotograful, cu umilință, își lasă tributul de suflet peste timp, dăruindu-se, dăruind....
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr.9-10(72)2022, PROZĂ

Itoafă Adrian George: Eseuri

Pe frontul condamnat la treceri

Rănite ziduri scorojite adun la geamul prăfuit de vreme. Apusul zace crud pe gleznele zdrobite, tac
contemplând tot verdele de afară. O clipă șoarecele roade din frigiderul gol, iar seara pe divanul
rupt se întinde.
Cămara de la colțul străzii, stă pregătită de plecare, se mută mai la vale. Am car cu boi, dar îmi
lipsește scara să îi cobor, să plimbe așteptarea spre alte zări.
Stau singur pe fronul condamnat la treceri de hotare, în ceata cea creștină se zbate o rugă învinsă, în
timp ce-un felinar plutind la capătul ferestrei, se împinge-n ușă, năvălindu-mi spațiul. Cât mă
crucesc, zăresc o babă hârcă ce intră-n șifonierul gol, și apoi o înghite. Aceasta stranie
metempsihoză, îmi vrea ca alinare trupul, umbrit de incertitudini, ce mi-au brăzdat țesutul. Îi suflu
adânc în felinar și strig, că n-am făcut cu ea vreun legământ. Apuc să ies și casa o astupă, în
pelerina neagră își dă suflarea. Aprind o lumânare și răsăritul mă cuprinde în absolut, sunt integrat,
desigur.

Amprenta

Călătorim cu pași grei spre gura apei, despărțiți de podul fisurat, unde o salcie crește din betonul
înălțat, pe pilonii înfipți în adânc, iar noi copleșiți ocupăm toată structura ținuți de brațe, înlemnind
nefiresc, rodind degrabă sub amenințarea prăbușirii.
Apele curg cum vin, neseparate, nici noi nu ne abandonăm. Singură este salcia înălțată spre cer, ca
o punte între temeri umane.
Un patefon vizibil, surprins, își ondulează placa de vinil, prinsă de acul ce repetă un scurt
repertoriu, ca un preludiu al atemporalități unei picturi statice, stăm levitând lângă salcia groasă.
Arhaicul peisaj adună privitori ce sculptează inimi, pentru a ne însufleții.
Și astfel suntem în animismul desprins din suburbanul conștiinței ce imaginează un prozaic tablou,
deși noi suntem concepuți din milenii de gânduri, sub urmele unei mâini rămasă pe peretele peșterii
Chauvet-Pont d'Arc, pare a spune că au fost pe aici ideile, sub amprente împietrite.
Din corul învelit de urmele pensulei cărămizii, ce ne-a zidit bucuria de a fi, s-a desprins tencuiala,
devenind vizibili.
La final constatăm că suntem cununați cu neputința de a emigra deasupra, pe treptele nemăsuratelor
înălțimi, percepând încercările zadarnice ale autorului de a ne elibera din concepții futuriste,
îmbărbătându-ne: hai că puteți!
Am fost preluați, așezați pe șevalet sub amprenta lui.
Din gâtul trompetei se clatină sunetul lângă sticla golită, suflătorul confundă notele muzicale, cum
artistul proporțiile, suflă intens părând a degaja căile respiratorii. Sticla s-a consumat cu noi la masa
interpreților. Bine că nu am fost separați de gânduri, la beție am fi ajuns pietre așternute pe pod,
crescând prin rădăcina salciei, călcați de trecători fără suflet.

Floare cu iz de necunoscut

În tot albul nins, camuflat nu am vreme de recunoaștere, ci de cunoaștere.
În penitența gândurilor ce mă frământă, o daltă modelând în trupul care se scufundă pe dimensiunea
existenței, într-un portal ce soarbe fiecare dramă, și-n rest te lepezi în uitare, acolo gândurile zboară.
Nu ești în galaxia dramei, ies repede din hău, alunec către simțuri în briză, în vârtej de ape, doar
ancorez un strigăt și te ridic pe soclu.
Aici o îngrămădeală de fulgi cu fețe umane, cuceresc satul sufletelor rămase. La ferestre prăfuite se
strâng crizanteme imune rândurilor de oameni, ce vor să le salute. Nici măcar o viețuitoare nu
privește de după geam. Se doarme-n întunericul din calendar, zilele par ademenite de întuneric,
totu-i confuz.
În casa sărăcăcioasă, a venit lumina, femeia pricepută, o floare cu iz de necunoscut. Nu am văzut o
constelație mai radioasă în tot periplul, să fie ceva sfânt!
Din pântec te poți naște, din minte doar visând, a fi închipuire, un arsenal vibrând, să nu te naști din
mine, în seara-n care-am vrut, o siameză zănă, un zân fără-nceput, o inimă de humă să ne-
nflorească-n trup, din floarea cea de soare să ne rotim dansând, cu frunzele-alipite, ai să mă scoți
din minți.
Fiecare noapte devine prizonieră în adăpostul sentimentelor, rămase ca niște gratii, din care nu se
poate evada, poți să tragi cu stigăte atingând pervazul urmelor osândite să piară.
Primăvara s-a oprit să numere pașii tăi, și-apoi să crească liberi fluturi, ca noi iubitorii de frumos să
descoperim zâmbetul tău, venind spre țărmul războiului, călcând în picioare urme de luptă, până
valurile învolburate ne va cuceri pe rasăritul apariției tale.
Din fiecare pic, pe malul așteptărilor se vor întoarce valurile ca o îmbrățișare, domolind spiritele.
Iau scoicile și le mut în ochii albaștrii ai cerului, devenind stele ale așteptărilor noastre. Citind
astrele, știm cât durează regăsirea, fără a fi retrograzi iubirii.
Ești un far ce ne poartă la malul cuvintelor nesfârșite, călătorind pe cărăușele rânduri. Uneori îmi
lipsesc transformările tale, alteori iubesc simplitatea, și-n ele îmi duc traiul. Dintr-o emoție pozitivă,
se produc explozii de gânduri, trag cortina serii și îmi imaginez cum dansezi în bătaia ușoară a
respirației. Apar pași de dans restrânși, dispărând în dorințe.
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr.7-8(70) 2022, PROZĂ

Florin Tănăsescu: Ochii văz, inima cere...conștiința, ja pe ea!

 

Io mi-s mai de la ţară, anşea! N-am vorbele la mine, deci mă adresez prin intermediul ziarului. Titlul este „Matrimonhiale”. În text, despre mandea e vorba. Ca’t domnişoară care să facă casă cu demisol şi piscină la etaj cu mine.

Logodna noastră e valeabilă până când vreo ciufută ne va despărţi. Că anşea se zice la ţară: „Ochii văz, inima cere… Conştiinţa, ja pe ea!”.
Cine e ea, îţi zic io.
Este posibil să ne-nţelegem. Adecă să părem ok de ochii satului, până îşi bagă nasul în ciorba noastră de ştevie vreo fufă. Atunci să vezi chirăială.
Ca-n Parlament. Zău, fa!
Draga mea soţioară virtuală! Sunt la zi cu impozitele, aştept ce’a subvenţii de la APIA , iar primarul a zis că măreşte schema de personal în aparatul primăriei.
De stat, înţelegi? Mişcare faci doar cât să duci două cafele la trei angajeaţi. Cum s-ar împărţi două paie la trei măgari, că nu toţi beau cafea. Io, care sunt consilier ales democratic, beau nes cu rom.
Cre’ că eşti de acord că lumea asta a luat-o razna. Măgarii nu mai dispar în ceaţă, ca altădată, ci ies din ea. Io sunt unul dintre ei, ce s-o mai cotim pe lângă stâlpul de înaltă tensiune?
Evident, am făcut şi lucruri bune la vieaţa mea. Par examplî, m-am spovedit. Anşea, în văzul lumii. Să fiu un egzemplu pentru comunitatea locală.
Io eram la volanul unui BMW – am şi Bentely, nu intra la idei! – , popa mergea pe uliţă, teleleu. L-am claxonat de i-a sărit sutana de pe el. A vrut să mă afurisească, daaaar…
Dar, când a văzut suta de euro, mi-a pus patrafiru-n cap. Io la volan, el – lângă geamul pe jumate lăsat. I-am zis că „Ochii văz, inima cere… Conştiinţa, ja pe ea!”.
Lumea se mira, da’ se şi-nchina! Şi-anşea a ajuns aproape tot satul cu frică de Dumnezeu.
Ideea principală care străbate din acest anunţ, pe care sper să apară şi o inimioară străpunsă de-o săgeţioară, este că tre’ să încep campania.
Nu aia de primăvară, cu plantat pomi, chestii, trestii, balamale! Neah! Campania electorală, fată!
Candidez la primărie. Şi-n programul meu electoral stă scris negru pe alb:
„Ochii văz, inima cere… Conştiinţa, ja pe ea”.
Iar ea este funcţia.
Aştept provincia!

 (Sursa:https://ziarulprahova.ro/2022/04/)

Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr.7-8(70) 2022, PRESA, PROZĂ

Dumitru Ichim: Semnătura de aur a spicului

În fiecare ființă umană există undeva , în partea de răsărit a sufletului, ceva ca o prisacă, un loc de taină, o poiană ascunsă în care în momentele cele mai grele din viață te retragi pentru a te reculege. Numai de pe acolo te poți ''culege din nou''. Uneori te poți ''culege'' destul ca să porți merge mai departe, alteori rămâi să-ți cauți cioburi din ''inima zdrobită'' pe sub rugii de mure sau așchiile unui apus împrăștiat printre hribării înveninate. Inseamnă că nu ai ajuns încă la locul adevărat al ''culegerii.

Am încercat de multe ori să-i definesc locul sau timpul și toate încercările cugetului meu s-au oprit ca la o poartă de lemn precum cele povestite cu dalta prin Maramureș. Rațiunea m-ar duce la un geografic al memoriei, dar locul acela e izvodit numai de inimă de aceea niciodată nu i-am putut opri hiperbioticul nici cu penița, nici cu penelul. Nu este nici moarte, nici viață, ci numai o nostalgie după ceva care ți se pare că a fost, o hălăduire orfeică pe tărâmul lui Thanatos.
Pe drumul acela am luat-o razna de la verbul bătătorit de turmele verbelor cu clopot pentru că mă prinse un dor de moarte după el. Am dezlegat cărarea de lângă troița lui ''a fost odată...'' și hai la drum!
Nu știu de ce întotdeauna când se vorbește de om se folosește prezentul. E un nonsens. Omul ''a fost'' sau omul ''va fi '' tocmai pentru faptul că omul ''nu este''. Numai El s-a recomandat  ''Eu sunt Cel ce sunt'', dar pe om l-a creat după chipul lui Alfa (cel care a fost) și după asemănarea lui Omega (cel care va fi). Despre Adam se spune că ''a fost odată'' și din coasta lui a fost creată ''niciodată'' și de aceea adevărata poveste a omului începe cu ''a fost odată ca niciodată''.
...și am întrebat pe păstorul de la piciorul plaiului cine ''a fost'' cel care pentru care clopotul de la schitul de sus atinge luceafărul numai într-o parte de parcă funia ar fi fost trasă de un brad rănit la picior. Ciobanul se uită la mine ca și cum ași fi fost nemernic prin ținuturile acelea și-și începu povestea despre un prinț al munților și al ''glăvilelor'' ciobănești și cum a fost la nașterea lui. După ce a venit pe lume copilul, ușa s-a deschis și un înger desculț a intrat tiptil în casă și s-a așezat cuminte pe o laiță. Era îngerul păzitor al copilului. In mână avea o creangă de luceafăr abia înflorită și când părinții au întors capul spre neobișnuitul oaspete acesta puse degetul la gură și le făcu semn să asculte la fereastră. Pe prispă,de pe culme, coborâseră ursitoarele și abia se auzeau pentru că deși martie iarna părea că se răzbună din toate vifornițele ei. Zice una '' Purces-am tot pământul și-am rătăcit tot ceriu/ dar n-am în straița sorții nimic pentru Valeriu.'' A doua încalte , deși abia se auzea din cauza viforului, și mai și, ghicindu-i timpul, vadul ''Va fi sărac în lume ca'n vârf de munte bradul/ ce stă'n pridvorul lunii cu fulgerul sub scară,/ mereu flămând de ceruri, iar pita lui - amară.'' Tatăl copilului se uita la înger , cu mâna dreaptă acoperindu-și gura de spaimă, dar acesta dădea din cap afirmativ, în semn de consolare,în vreme ce altă ursitoare continuă ''Nu va avea palate, nici aur, nici moșie/ nici ceasul de puiește norocu-n răgălie/ și nici odihna bălții, nici țarini, heleșteie,/ tot singur ca un vultur genunea'n dor să-și beie.''
Ce vor mai fi spus nu se știe pentru că vifornița de afară smulgea copacii șuierând, cert e că îngerul cu bastonul în mâna stângă se ridică de pe lavița de lângă cuptor și binecuvântându-l cu dreapta continuă și el, puțin mai altfel ''Sărac te naști ca neamu-ți ce'n sfinte cărți ți-l caut./Nu plânge ce ursirea pe plaiul tău înhribă/ că neamul îți vei strânge la Cina din colibă./ Ca semn de cărți izvorul altarelor pădurii / te-o învăța să murmuri genunile Scripturii./ Sub spicul slovei tale crescut ca din vioară/ Cuvântul va fi Mire și nunta-I va fi țară./Din stih să-ți odrăzlească și dorul și bobocul/amirosind ca nardul când întâlnește focul,/ să fie precum nuca, amar numai la coajă,/ tot ce atingi doar farmec și grâu nuntind sub mlajă./ Cu ce îți las în leagăn vei toarce veac în clipă.'' / Si îngerul își smulse o pană din aripă.''
... m'am despărțit de păstor și cu frică urcam spre prisaca lui ''a fost odată ca niciodată.''Aceasta a fost povestea omului, prietenului și poetului până la puntea întreită de aleluia. Până aici a fost umbra de la pana de înger. Mai mult decât aceasta nici un slujitor al cuvântului nu poate râvni mai mult. Dar pomenirea veșnică adusă neamului dintru ale neamului, nu sunt numai cărțile lui, ci Cartea Impărăției. Orice ierarh înaintea semnăturii desenează semnul unei cruci. Părintele Anania, chiar ca slujitor al Cuvântului, va rămâne original prin heraldica spicului de grâu ca o semnătură de aur în ''reavănul pământ'' românesc.
DUMITRU ICHIM
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, nr.5-6(68)2022, PRESA, PROZĂ

Tănăsescu Florin: VRĂJITORII DIN MALLROZ


Era odată o preafrumoasă ţară. Aşa se vedea pe dinafară. Doamna, cum îi plăcea să-şi spună, trăia într-un Mall. De culoare roz.Pentru stabilirea locaţiei exacte în care şoferii de basculante trebuiau să încarce marfă, GPS-ul îi atenţiona:
„La prima cotitură, faceţi la stânga. După aia, viraţi la dreapta. La sensul giratoriu, nu mai e treaba mea. Vă ameţesc alţii – Vrăjitorii din Oz. Când aţi căzut în prăpastie, aţi ajuns la destinaţie.”
Mall-Roz. Aşa se numea localitatea-ţară. Iar unii care au citit mai multe cărţi decât se cuvine exclamau: „«Ce verde era valea mea» Şi în ce hal a ajuns!”.
Patrioţii prinşi cu harcanul în zile d-alea, festive, când zbiară – după ce-au schimbat sapa-n condei şi brazda-n călimară, iar 23 August în 1 Decembrie – despre dragostea de ţară, au atras atenţia în repetate rânduri că doamna, Făt-Frumoasa din cratima ploii, e ţara.
„Deci, fără miştouri d-astea iefine, ok?”
Unii au băgat în marşarier şi au recitat: „«Ce verde era valea mea» Da’ ce roz e acuma!”.
Alţii au unit cele două cuvine şi a ieşit, din Mall-Roz, Mallroz. Localitate înfrăţită – sau soră geamănă – cu Atlantida.
În Mallroz, teoretic, totul era frumos. Hârtie creponată, cântece patriotice… Cel mai des auzit era „Să nu îţi vorbeşti niciodată de rău ţara!”
– Da’ să plângi după ea, avem dezlegare?, a fost întrebarea.
GPS-ul a intervenit salvator:
– La prima cotitură, faceţi la stânga. Acolo veţi primi factura mărită la lumină. E scrisă pe hârtie roz. După aia, viraţi la dreapta. Veţi întâlni indicatorul „preţul ridicat la gaze”. Indicatorul, tot de culoare roz, evident.
Nu întrebaţi cine vă decontează combustibilul! Important este că pompele de motorină-benzină sunt şi ele tot roz. Sunteţi în ţara Mallroz. Unii îi mai spun şi Ţara-Moloz.
Era odată o preafrumoasă ţară. Este şi-acum. Şoferii basculează facturi ridicate, de culoare roz.
C-aşa vor Vrăjitorii din Mallroz.
(Sursa: https://ziarulprahova.ro/
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr. 1-2(64)2022, PRESA, PROZĂ

Elza Hansen: Despre fericire

-povestire-

E dimineață. Soarele s-a trezit înaintea mea dând cerului o notă albastră. Un albastru inconștient de fericit, altfel decât acel albastru pe care de obicei îl simt în sufletul meu. Așa ia loc fericirea, inconștientă de ea însăși. Când se naște, se naște fără trup, nepăsătoare de limitele spațiului și a timpului. Am o presimțire. Asemănarea sentimentului de fericire pare a se naște atunci când resursele încercărilor de a ajunge la ea, se termină. Ia forme neașteptate. Din te miri ce. O poți percepe cu un simț așa precum al cerului. Pare a fi acolo, dar nu e de atins și nici de posedat. Îl percepi și ști că e, fără să știi de unde ști. Și odată ce ai trăit sentimentul fericirii, dar nu în forma bucuriei obișnuite, ci în forma prezentei liniști sufletești, pentru suflet e de ajuns, ca să creadă din nou, că poate trăi cu tot ce e suferință. Își duce suferințele de tot felul, la fel cum își duce cerul ploile și furtunile, vijeliile și întunericul...

Când întunericul suferinței umbrește duhul de viață, uneori lumina speranței pare prea îndepărtată. Atunci, dragostea poate lua înfățișarea unei mâini divine care se întinde să mângâie și să aline. Se materializează și dacă pentru o vreme doar, printr-un cuvânt sau un zâmbet în întâlnirea cu un alt om. În întâlnirea cu un alt om, ai ocazia să te reîntâlnești pe tine, să te regăsești, să te reinventezi într-un fel nou de a percepe dragostea si fericirea. În felul acela de dragoste și fericire care ți-l da văzul unei fâșii de cer albastru, ce își face loc printre nori. Acel fel de fericire vindecă. E fericirea care alină... Cerul o numește sieși, după ce își plânge ploaia, fericire senină...
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr. 1-2(64)2022, PROZĂ

Horlaci Dumitru: Între patru pereți (II)

(treptele străinului din oglindă - viziune fantasmagorică)
M-am trezit dintr-un somn agitat, în reprize, cum se mai spune, transpirată, semn că irealismul cu brațe încordate, ca ale unui bărbat dintr-o bucată, un fel de Achile al vremurilor noastre, încercase zadarnic să sugrume grumazul subțire și fragil al realității! Încercase... dar m-am trezit cu ochii ațințiți în tavanul alb, zgrunțuros, din mijlocul căruia atârna o lustră cu șase rânduri de cristale a căror strălucire era umbrită pe alocuri de câteva fire de păianjen, pesemne că îngrijitoarea nu-și făcuse treaba până la capăt. Simțeam o neliniște ce mi se cuibărise în suflet, o stare de angoasă pe care n-o puteam stăpâni, de parcă mii de săgeți îmi străpungeau inima, și ea prizioneră a tristeții! Camera era învăluită-ntr-o liniște plictisitoare, iar corpul meu cuprins de monotonie zăcea nemișcat, învelit cu un cerseaf atât de alb încât prin ochii altui observator aș fi părut o siluetă oarecare, acoperită de un strat subțire și strălucitor de zăpadă. Doar părul brunet și ondulat ce-mi curgea pe umerii rotunzi precum o cascadă se afișa impunător. Deodată, un tremur ușor începu să cuprindă încăperea. Un tremurat ce deveni tot mai puternic și persistent. Priveam în continuare tavanul încăperii, era fisurat. E cutremur, e cutremur, am glăsuit cu o voce răspicată, iar ecoul s-a pierdut între cei patru pereți... Casă părea pustie, dar bântuită. De-obicei, la ora prânzului era o zarvă îngrozitoare stârnită de slugile care trebăluiau în stânga și-n drepta, orânduind cele necesare pentru nevoile gospodăriei. Însă acum era o liniște apăsătoare. O linste care prevestește un dezastru. În zadar am încercat să mă ridic, trupu-mi devenise una cu patul, sau ce-l puțin așa simțeam în acele momente în care se instalase o panică generală. Mă simțeam înconjurată de niște lanțuri grele care mă strângeau ca-ntr-o menghină pănă la exasperare. Totul se zguduia în jurul meu, cristalele lustrei au început să cadă și-ntr-un final o bucată din tavan se desprinse și se prăbuși peste mine. Un nor alb de praf acoperise întreaga încăpere. Dar nu murisem, nici nu-mi pierdusem cunostința. Iar pe când colbul începuse să se domolească, am putut zări mormanele de moloz, dărâmăturile ce semănau cu resturile rămase în urma unui borbandament. Confuză și panicată peste măsură am trezărit silueta unei făpturi înaltă de un metru, care mă privea insistent de la o oarecare depārtare. Cercetându-i cu de-amanuntul înfāțisarea stranie, ochii mari, rotunzi, aproape perfecți, de un albastru pătrunzător, părul de un galben auriu asemănător cu frunzele spre final de toamnă, fața ovală, cu nas micuț și puțin ascuțit, buzele-i mari și cărnoase și o barbă netunsă lungă de câțiva centimetri și nespus de neagră, m-a cuprins un fior de nestăpānit. Purta o mantie elegantă, lungă până la călcâi, de culoarea grânelor după coacere, încheiată la mijloc cu doi nasturi argintii, brodată cu fire din diferite culori, iar încălțările? Ah, încălțările nu i le puteam zări. Făptura, apropiindu-se de mine, mi-atinse cu vârful degetelor tâmpla și-mi șopti la ureche cu un glas liniștit și cald;
- Hei, încă nu ai văzut scară mea?
- Ce scară? am întrebat eu cu glas temător.
- Hei, cum „ce scară”, uite-o, nu o vezi cum atârnă și cum îi strălucesc trepetele?. Am adus-o special pentru tine. Hai, ridică-te și vino...
- Dar nu pot, îi răspund, de dată asta puțin mai răspicat, sunt țintuită de pat, legată sau nu știu ce mama naibii mă ține.
- Hai, vino, și cu ambele brațe strecurate pe sub umerii mei, mă ridică și dintr-o dată simt cum de pe corpul meu dispare acea povară stranie ce mă ținea. Într-o secundă am fost în picioare și am putut să o văd deslușit, în toatā splendoarea ei. Câte trepte avea nu aș putea spune cu sigurantă, dar era lată de ce-l puțin doi metri, de culoare albă, construită din cea mai fină marmură, iar balustradă avea sculpturi sub forma unor trandafiri ale căror petale magnifice se mișcau atunci când făptura cea stranie, urcând treptele, le atingea cu mânecile mantiei, mult mai lungi decât lungimea brațelor sale... Oare unde duce această scară frumoasă, m-am întrebat în timp ce am început s-o urc cu pași grăbiți, încercând, să țin pasul cu omulețul care păreă-se că se grăbea... Într-un final, aproape ajunsesem la capătul ei, sau ce-l puțin așa speram (că au trecut minute sau ore, nu aș putea să spun) când o lumină strălucitoare se întrezărea, iar pe fundal puteam auzi o muzică angelică ce răsuna (probabil dintr-un magnetofon, mi-am zis) atât de dulce la urechile mele. Urcând ultima treaptă, am ajuns într-o încăpere extrem de largă, lungă și încăpătoare. Pe pereți, de jur împrejur, atârnau niște rafturi construite dintr-un lemn ce părea să fie stejar, sculptatate cu tot felul de forme abstracte și de neînțeles ochilor mei, ghiftuite cu o gamă diversă de cărți vechi. Ar putea fi o bibliotecă, mi-am zis.
Făptura cea stranie și plină de mister îmi făcu un semn cu mâna și într-o secundă, dintr-un salt, dispăru printre paginile unei cărți imense, ale cărei coperiți erau deschise. Cartea era așezată undeva la capătul încăperii. M-a cuprins un sentiment de uimire, dar și de teamă. Împinsă de curiozitate, m-am apropiat să studiez acest fenomen nespus de ciudat, când o forță asemănătoare unui magnet, m-a atras fără a putea face ceva, spre filele îngălbenite și roase de viermi ale cărții misterioase. Într-o clipită, am fost înghițită la propriu, de parcă mă scufundam într-un ocean de litere necunoscute, de parcă mă înecam în abisul acestor cuvinte. M-am trezit în pat, în camera mea întreagă și liniștită, iar pe pieptul meu era o carte deschisă pe care am recunoscut-o dintr-o singură privire. Era cartea „Străinul din oglindă”, autor necunoscut!
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr. 1-2(64)2022, PROZĂ

Itoafă Adrian George: Scheciuri

 Scheci de imunizare                   

Sun.
-Răspunde dracu' cineva?
-Spuneți! Ce probleme aveți?
-Am doamnă, probleme cu capul, cu ochii, ficatul...
-Să trimit o ambulanță?
-Mai bine poliția.
-De ce?
-Am săvârșit o infracțiune. Am atac de panică, am ucis speranța și nu-i mai simt pulsul.
-Așteptați o clipă.
-O clipă e mult, mi s-a aprins inima, arde atât de tare că, sunt nevoit să o escaladez.
-Domnule, mai bine anunț spitalul de boli psihice.
-Faceți ceva, dar luați odată o decizie că nu mai pot, internați-mă în spitalul cu toate bolile, și
luați speranțele viitoare într-un laborator de încercare.
-Alo! Domnule, mai sunteți pe fir?
-Care fir, de plăcere? Am sunat greșit, îmi păreți cunoscută, aveți vocea înfundată a
videochatistei de aseară.
- Aveți perfectă dreptate. Lucrez în toate schimburile, sunt unde ai nevoie. Tu, mă suni să
anunți că ai probleme, poate că și eu, centralista, centurista, am nevoi personale, ce ar fi să te
ignor. Ai să mă suni și nu voi răspunde, voi rămâne carantinată, izolată în sufletul tău.
Apropo, te-ai vaccinat?
-Încă nu
-Vine fata să te imunizeze, așteaptă-mă la fix, pe fix.
-Sunt asimptomatic, nu am nevoie de vaccin.
-E obligatoriu, altfel îți închid apelul
-Alo!
Alo! Și te-ai dus dulce minune, nu ai scăpat nici tu de furia covidului. Și eu cu cine vorbesc,
cine îmi ține de urât astă seară?

Scheci: Meniu literar                              

Am deschis un fel de restaurant cu meniu romănesc. Am pus pe masă meniurile așteptând
clienții. Bucătarii sunt de mare clasă michelin. Ca chefi bucătari ii am pe cei mai buni.
Apare-un mușteriu, un curios ce iese, iar intră, și iar iese, nehotărât el este.
Scap foaia din mană pe masa care-i lună.
Lătrăm cu toți la lună, hai noapte bună!
-Băi, stați așa!
-Of, băile-s închise!
-Ce băi, Mișule? Mă doare-n cot de ele!
-Spuneam așa că mi-a venit...
-Ce, ți-a venit gagica?
-La treabă toți, m-ați zăpăcit!
Revine mușteriul.
Deschide ușa speriat și zice:
-Aveți cumva și prețuri?
-Prețuri la ce?
-Prețuri vizibile la meniu, adică, plătesc cât scrie! Nimic mai mult.
-Desigur, poftiți. Îl așez pe scaun, lângă masa lună, curată bec. Ce, becul e curat?
-Ce bec, domnule?
-Vorbeam și eu așa , peiorativ, ca restul!Restul, vă rog!
-Ce rest, domnule?
-Un rest ce-mi stă în cale!
-Aveți vă rog răbdare.
-Aveți ceva mâncare?
-Adică, ce?
-Adică ceva hrană, ceva recent gătit în astă seară!
-Îmi pare rău, la noi serviți din clasici.
-Sper să miroasă bine?
-Vă las să conspectați meniul. Îmi faceți doar un semn și vin.
-Păi, vin atunci să fie!
-Spuneam că vin să iau comanda. Noi nu servim alcool.
-Dar, ce serviți, că mirosiți a vodcă
-Nu-i treaba dumitale, m-am îmbătat ca prostu'!
-Bine, bine! Da, ce te-nfurii?
-Sunt ne...
-Ești nesatisfăcut de soață?
-Ei da, acum îmi intri-n casă? Am vrut să spun, nemulțumit. Il zdruncină de creștet.
-Nu vă permit! Vreau să vorbesc cu șeful!
-Chefi, veniți puțin?
-Și se prezintă chefii, toți chefii bucătari.
-Ce-i cu șarada asta?
-Sunt chefii bucătari.
-Și șeful ăl mai mare, unde-i?
-Aici, toți suntem chefi, cumetre.
-Cu ce-am greșit doamne?
Deschide meniul și rămăne uimit.
Meniul îi cuprinde pe:
Mihai Eminescu
Nichita Stănescu
Alexandru Macedonscki
Lucian Blaga
Emil Cioran
Petre Tuțea
Mircea Eliade
Nicolae Labiș
Eugeniu Ionescu
Marin Sorescu
Ion Luca Caragiale,
etc și restul.
-Ce pot alege?
-Ce vrei, dar, hai alege!
-Îl vreau pe Labiș, pe Labiș l-aș alege.
-Cu ce să începem, cu Vioară neagră-ntre oglinzi, Albatrosul ucis ori Moartea căprioarei?
Dacă tot ați sacrificat căprioara, atunci aduceți prada.
-Așteaptă vine prada, cartea m-ați derutat.
-Hai domnule, vorba lungă-i sărăcia omului.
Așează cartea bucuros.
-Să nu mă plictisesc, până gătiți, citesc. Sper să nu dureze mult. Mi-e foame, vreau mâncare.
-Pardon? Ce nu înțelegi? Domnule aici servim cult
-Pardon? Ce nu înțelegi? Domnule aici servim cultură.
-Adu-mi cultură de ce aveți.
-Eu v-am servit.
-Cu carte?
-E tot ce avem.
-Cum, friptura unde este?
-În măna ta.
Vin chefii cu satâre.
-Ce-ai spus, ce nu-ți convine?
Înfulecă degrabă din copertă.
-E bună, bună cartea!
-Băi, nu așa!
-Dar cum, vai, mă scuzați!
Se prinde de tacâmuri.
-Bai, nu tăia, deschide și citește!
-Am înțeles, dă-mi restul!
-Ce rest mai vrei?
-Vreau tot meniul, mi s-a deschis apetitul.
-Vai, Doamne, ce minune!
Ușa se deschide și multă lume intră.
-Poftiți, luați loc!
PS: "Ce-ți doresc eu ție, dulce Românie,
Țara mea de glorii, țara mea de dor?
Brațele nervoase, arme de tărie,
La trecutu-ți mare, mare viitor!", fragment din poezia: Ce-ți doresc eu ție, dulce Românie,
scrisă de Mihai Eminescu.

Neînsuflețită chemare           

Oase pretutindeni, nimic nu se poate împlini fără așezarea osemintelor pe articulațiile
duhurilor apoi mulajul este o interpretare. Dacă ar fi după mine nu aș mai creea oameni. Aș
permite imaginației să elibereze câte un necunoscut, apoi ajuns cunoscut împlinit de forme.
Un pătrat cu alte două subdimensionate și cercuri mobile prinse de prelungiri
dreptunghiulare, culegând flori, o rotiță prinsă de altă rotiță să vadă fluturii, și-apoi fluturii
să îl vadă pe necunoscut, devenind iar cunoscut, învățându-l să zboare cu rigle metalice,
prinse egal în metri liniari într-o ecuație perfectă. Tot nu ar reuși cu propriile puteri săse
înalțe, și-ar imagina cum eu cunoscut i-aș deveni necunoscut prin distanțare. Ar depinde de
mine, un curios creator, satisfăcut de toată neputința obiectului. După masă îl remodelez pe
necunoscut, se va șerpui în adâncul oaselor, formând iarăși trup care umblă prin gând, din
necunoscut îi devin cunoscut până la urmă. E ușor să fii până nu ești altă stare, din însuflețit
să ajungi neînsuflețită chemare.
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr.23-24(62)2021, PROZĂ

Dumitru Ichim: Memoriile unei capre

5. Neputința de a fi egal cu tine însuți
Departe de mine, și nu vreau să fiu înțeles greșit, dar faptul că omul nu poate fi egal cu sine însuși, că sufletul lui are căderi, păcate, goluri, neîmpliniri, dezamăgiri e totuși un merit că, din fața lui Dumnezeu care este Atotdrept ca persoană și personalizare a Adevărului, ne trezim în fața Milostivului. Feriți-vă de ”cuvioșii” care își dau ochii peste cap după ce au umplu kilul de ”perfecțiune” și se uită în fundul bisericii judecându-te din fața altarului. Dacă întorci muzica pe dos, sau chiar viața, dai de un grafic pe monitor și, vai, dacă linia devine dreaptă. Înseamnă că ai mierlit-o! Expresia nu o mai putem deduce din franțuzescul ”furculision”, nici din romanticul cântec de mierlă când două inimi se cunună sub același patrafir sonor, ci din ”Norii de la Răsărit”, din verbul ”umerla=a murit”!La Muntele Robson din șirul Munților Stâncoși am fost cu Chris, alpinistul lui Tătuca, de două ori și acolo am descoperit familia acelor vârfuri de munți, de unde priveam la spectacolul caprei negre. Am mers șîn al doilea an cu trufia unuia de al casei, dar am primit lecția de smerenie. Taina dacă nu o poți cânta nu încerca să o explici că nu sunt buci de scărmănat și nici fuior de cânepă să o torci cu babele, ci sălășluire a inimii curate. Doar unul din vârful de munți nu era în nori, restul au tras perdelele chemați într-un sobor la Cel Preaînalt. Destul că și în anul următor, am admirat pilda fără de egal despre credință, perseverență și în primul rând situarea cerului ca sare de pus în toate bucatele. Ei, acum să nu fim ca fariseul! Capra nu greșește să cadă pentru că are în alpinismul ei și funia cerului pe care noi nu o vedem, plus pantofii ei sunt făcuți de tătuca și mămuca și nu sunt cumpărați de la ”Romarta” sau ”Arta Modei”! Unii se nasc cu înclinația spre lucrurile înalte ale ”celor de sus”. Când coboară din leagăn întreabă unde au pus cadelnița, sau vioara, alții păcătoși ca mine vin pe lume mai prostălăi și trebuie să muncească de două, trei ori mai greu la tema de acasă cu Pilda Caprei din cateheza muntelui. Deci, dragii mei, care nu puteți să ajungeți la perfecțiunea din fabula caprei ”join the club”! Nu sunteți singurii. Nu vă descurajați din neputința de a fi egal în iubire cu tine însuți. Vorba lui Creangă: ”Dacă nu ai ce mânca, vino la noi să postim împreună!” Zăpăcitul de mine, ca preot, aseară la Sfântul Maslu, în loc să-mi fie mintea ”in excelsis, gloria” mi-a fugit gîndul la capra ce mă obseda în perfecțiune. Acum mă spovedesc vouă, dar nu cumva să mă pârâți la vlădica, Doamne ferește, că mi se sparg toate borcanele în care-mi țin la murat titlurile bisericești pentru care am muncit toată viața. E de ajuns, cum se zice pe la noi, pe la Valea Uzului, la un car de oale o singură botă, sau cârjă arhierească. Și mi-am zis: ”Tu, în afară de barbă, cu bărboiul cât măturoiul, ai învățat ceva cu inima din ”Memoriile Caprei”? Ca paranteză, cineva pe facebook mi-a ”copt-o” și nevinovat fiind m-am trezit că facebook-ul m-a blocat și mi-a luat jucăria. Nu râdeți, că eu aici mi-am scris cărțile. Și mă gândeam: Poți tu să îl ierți? Nu în felul: te iert, dar nu te pot uita, ci sincer, să te rogi pentru el, acum! A venit mintea: Fii cuminte omule! Tu ești cineva prin ceea ce scrii, iar el, un intrus agramat te-a făcut ca pe-o obială. A ierta nu înseamnă a călca pe demnitatea ta de scriitor. Nu-i destul că ești surghiunit de toată agora scriitorilor din țară? Și uite-așa cel rău sufla în cărbunii mândriei mele și-mi aducea tot felul de scuze, că nu există rău și păcat pentru care să nu găsești justificare. Vă aduceți aminte de ”Crimă și pedeapsă”? Și când mă îndreptam mai tare a venit imaginea caprei care riscă totul pentru cărarea de lângă cer și mi-am amintit că ea e și simbolul ”dragostei care nu cade niciodată!” Mi s-a făcut rușine de mine însumi și m-am rugat pentru ”dușmanul” meu. Să fiu sincer, nu mi-a fost ușor, că sunt păcătos ca orice om, dar îmi place , nu din mândrie, să încurajez pe fratele meu, să împart cu el ce cu atâta generozitate am primit de la copaci, de la păsări, de la munți, ape și chiar din înțelepciunea caprelor.
Tare e greu să fii normal, să fii om și să nu te lași melițat de rațiune, de ”cogito” că de la el ne vine aproape toate răutățile dacă nu ne suim după capra neagră în Muntele Inimii. A fi om normal este să lupți pentru libertatea ta, pentru că numai omul liber poate iubi, nu iubirea ”inimioarelor” și a emoticoanelor, ci aceea de care ne spunea Cesare Pavese: ”Când plecam unul de lângă altul nu ni se părea că ne despărțim, ci că mergem să ne așteptăm altundeva.”
Evidențiat de teodor dume Niciun comentariu:
Trimiteți prin e-mail Postați pe blog!Trimiteți pe XDistribuiți pe FacebookTrimiteți către Pinterest
etichete: AFORISME, BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC, Nr.23-24(62)2021, PRESA, PROZĂ
Postări mai vechi Pagina de pornire
Abonați-vă la: Comentarii (Atom)

Postare prezentată

Teodor Dume: De ce, tată?...

Tata s-a dus într-o zi de iarnă cu foarte multă zăpadă. De fapt, nici nu știu dacă s-a dus de tot.Indiferent de zi, cu privirile încețoșat...

Top 10

  • Teodor Dume: Scriitorul - destin și opțiune, interviu realizat de Petruț Pârvescu
     " Eu cred că destinul  a avut un rol decisiv în fixarea numelui  meu pe  palierul de sus al literaturii.”    1 . Pentru un scriitor, d...
  • Ștefan Popa: Viața pustnicei Elisabeta
    Rodica Lazăr, acesta fiind numele ei de la starea civilă, s-a născut la 17 iulie 1970, în comuna Moldova Suliţa, judeţul Suceava, într-o fam...
  • Marcel Vișa:Mi-am uitat la tine telefonul și laptopul
    Scrijelesc pe coaja de nucă poemul în care mă refugiez. Dup-amiezile ploioase scot din matcă răul. Apele spală de umbre piatra cubică a ...
  • Daniel Daian:Schiță în cărbune
    suntem atât de puțini în compania acestei nevroze care a înghițit gâtul lebedei într-un alfabet al învârtirii încât ne întrebăm care pi...
  • Constantin Mosor: Bă, prostule, tu știi cine e tata?
      . (După un fapt real) ...
  • Costel Zăgan:Medalion literar
    Costel Zăgan  (n. 20 ianuarie 1958, Tudor Vladimirescu,Botoşani) : A  urmat gimnaziul în satul natal. Este absolvent al Liceului de c...
  • Gheorghe Grigurcu: Adevărul din cuvinte (debut/1985), de Teodor Dume
    34 de ani de la debutul în poezie(1985) al lui Teodor Dume/ 34 de ani de la debutul în poezie(1985) al lui Teodor Dume                   ...
  • Nicolette Orghidan: Un gând cât o lume
    Luceafăr și zeu și om și apă și codru, și mare, și floare și gând, și vis, și durere, și-mpăcare E lacul, e luna, pădurea și-o stea lumino...
  • Firoiu Cristina Maria:Și ți-am zis iubito...
    Și, ți-am zis, iubito, din două puteri de cearcăn rămâne una, din două puteri de viață rămâne una... din două puteri de moarte... rămân...
  • Costel Zăgan: Odă muzicii
    Aida Verdi Muzica ridică iarba în cer Albastrul mi-ajunge până la brâu În rest scaunele goale așt...

Nr: 21-24(86) Noiembrie/Decembrie 2022

Revista apare la Oradea. Director: Teodor Dume

Cum să depășești limita, când limita ești tu însuți (Gheorghe Grigurcu)

Redacția Extemporal liric

Revistă de Cultură, Artă și Literatură, fondată în anul 2019 Apare la Oradea/ România Director/fondator: Teodor Dume (România) Redactori: Teodor Dume, Redactor-șef(România) Petruța Niță, Redactor (România) Mioara Băluță, Redactor (Romania) Aurelius Belei, Redactor (România)

Sprijin financiar, Donații Cont IBAN RO76BTRLRONCRT0621981301.Banca Tr

Banca Transilvania. Filiala Oradea. Titular cont: Teodor Dume *** Sprijinul financiar este benevol și va fi folosit pentru realizarea proiectelor de viitor, inclusiv editări de antologii sau a revistei pe suport de hârtie, lansări, întâlniri culturale, etc. În situația în care sprijinul va fi inexistent atunci proiectele noastre nu-și vor putea urma cursul. Vă mulțumim!

Revista a luat ființă pe 21 iulie 2019

Revista a luat ființă pe 21 iulie 2019
Biblioteca Națională a României :ISSN 2668-5620/ISSN-L 2668-5620

Totalul afișărilor de pagină

Premiul de EXCELENȚĂ pentru Revista Extemporal liric

Premiul de EXCELENȚĂ pentru Revista Extemporal liric

Arhivă revistă

Faceți căutări în această revistă după NUME autor sau TITLU test

RUBRICI REVISTĂ:

  • BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC
  • POEZIE
  • PRESA
  • PROZĂ
  • CARTE
  • CRONICĂ
  • ANIVERSĂRI/EVENIMENTE
  • AFORISME
  • OPINII
  • TRADUCERI
  • PREMII/CONCURSURI
  • PICĂTURA DE RÂS (UMOR)
  • REVISTE
  • ÎN MEMORIAM
  • REDACȚIA/CONTACT
  • POȘTA REDACȚIEI
  • PROMOVARE/INFORMARE

NUMERE Revista Extemporal liric

  • Nr. 1-2(64)2022
  • Nr. 15-16(78)2022
  • Nr.3-4(66)2022
  • Nr.7-8(70) 2022
  • Nr.9-10(72)2022
  • Nr: 13-14(76)2022
  • Nr:11-12(74) 2022
  • Nr:17-18(80)2022
  • nr.19-20(82)2022
  • nr.21-24(86)
  • nr.5-6(68)2022

ARHIVĂ REVISTĂ Extemporal Liric

  • ▼  2023 (2)
    • mai (1)
    • februarie (1)
  • ►  2022 (608)
    • decembrie (41)
    • octombrie (33)
    • septembrie (50)
    • august (53)
    • iulie (48)
    • iunie (56)
    • mai (43)
    • aprilie (48)
    • martie (70)
    • februarie (95)
    • ianuarie (71)
  • ►  2021 (969)
    • decembrie (75)
    • noiembrie (59)
    • octombrie (36)
    • septembrie (75)
    • august (86)
    • iulie (75)
    • iunie (76)
    • mai (105)
    • aprilie (93)
    • martie (84)
    • februarie (82)
    • ianuarie (123)
  • ►  2020 (1407)
    • decembrie (183)
    • noiembrie (165)
    • octombrie (101)
    • septembrie (151)
    • august (89)
    • iulie (112)
    • iunie (91)
    • mai (131)
    • aprilie (143)
    • martie (68)
    • februarie (106)
    • ianuarie (67)
  • ►  2019 (509)
    • decembrie (70)
    • noiembrie (65)
    • octombrie (145)
    • septembrie (101)
    • august (118)
    • iulie (10)

Wikipedia

Rezultatele căutării

Formular de contact.mail teodordume@gmail.com

Nume

E-mail *

Mesaj *

Traduceți conținutul revistei

Powered By Blogger

Persoane interesate

Texte de TOP

  • Teodor Dume: Scriitorul - destin și opțiune, interviu realizat de Petruț Pârvescu
  • Ștefan Popa: Viața pustnicei Elisabeta
  • Marcel Vișa:Mi-am uitat la tine telefonul și laptopul
  • Daniel Daian:Schiță în cărbune
  • Constantin Mosor: Bă, prostule, tu știi cine e tata?
  • Costel Zăgan:Medalion literar
  • Gheorghe Grigurcu: Adevărul din cuvinte (debut/1985), de Teodor Dume
  • Nicolette Orghidan: Un gând cât o lume
  • Firoiu Cristina Maria:Și ți-am zis iubito...
  • Costel Zăgan: Odă muzicii

BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC

  • BIBLIOTECA Revistei EXTEMPORAL LIRIC

Abonați-vă la

Postări
Atom
Postări
Comentarii
Atom
Comentarii

ȘTIRI Interne și Externe

  • Breaking News - Cele mai importante stiri - Ziare.com
  • Meteo Romania
  • iubirea mea este o colivie – Poezieromaneasca's Blog
  • Elena Toma - Club XXL
  • teodor dume.blog
  • revista EXTEMPORAL LIRIC
  • RadioMetafora.ro
  • Poezii, Literatura Romana
  • Teodor Dume | Facebook
  • Teodor Dume.Citatepedia
  • Cenaclul ASLRQ
  • Ora Exacta in Romania
  • Confluențe Literare
Tema Călătorii. Imagini pentru teme create de naphtalina. Un produs Blogger.