Eu nu te iubesc
eu nu iubesc țipătul păsării de la miezul nopții
teroarea care se strecoară sub pielea orfanilor
am învățat să urăsc malurile peștii îmbulzeala din tramvaie
singutătatea ciupercii atavice
sub vânturile muribunde ale toamnei
eu iubesc strălucirea turnurilor de control
în plină criză a combustibilului
apele urcând la cer ca niște rădăcini ritualice
dialectica pumnului strâns
când nu mai e nici fericire nici disperare
ci doar o tăcere fără sfârșit
POATE CĂ VIAȚA
Dar cine se mai gândește la
aceste lucruri perisabile, la aceste ficțiuni
insurgente. Vântul și-a spus povestea.
Trupurile zboară și cineva își uită
numele în pâsla anotimpului.
Singuri într-o încercare tardivă
de-a ajunge din urmă trecutul,
respirația zeilor de demult.
Un papirus, o voce în
impersonalitatea acestei nopți
ce-și impune arhitectura
în conștiința ultragiată.
Poate că viața
e ceva ce se întâmplă în afara noastră.
aceste lucruri perisabile, la aceste ficțiuni
insurgente. Vântul și-a spus povestea.
Trupurile zboară și cineva își uită
numele în pâsla anotimpului.
Singuri într-o încercare tardivă
de-a ajunge din urmă trecutul,
respirația zeilor de demult.
Un papirus, o voce în
impersonalitatea acestei nopți
ce-și impune arhitectura
în conștiința ultragiată.
Poate că viața
e ceva ce se întâmplă în afara noastră.
SAU NU
1. El stătea
lipit de perete
și privea
privea
iar noi
în aceeași cameră
incomodați
de cenușa destinului
păpădii obscure
verificându-și pe ascuns
traiectoriile
am înțeles
ceea ce trebuia înțeles
sau nu
2. Și ce naiba facem
cu aceste cuvinte
cu aceste poeme
creierul înaintează
face salturi în spații severe
e o iarnă apocaliptică
afară
și noi
în fața opțiunilor
intransigente
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu