Cum să depășești limita, când limita ești tu însuți (Gheorghe Grigurcu)
Doar piatra din adâncul fântânii îți poate vorbi despre durerea apei (Teodor Dume)
Nr: 19-20(58) oct. 2021/ISSN-2667-5620
Teodor Dume: “fiule…”
“fiule”
Sunt atât de confuz încâtmă sperie fiecare întindere de mână
fiecare umbră pitită
sub amiaza ce înfierbântă până
și pietrele de pe fundul apei
ba chiar și lacrima din ochii mamei
țintuiți pe fotografia de sub icoana cu Isus
mi-e dor de mama
mi-e dor de mine
de cel care am fost
azi
o să las fereastra întredeschisă
ca Dumnezeu să poată privi
înlăuntrul meu
și în cele din urmă
să-mi spună „fiule...
cu aceeași blândețe pe care o avea mama
Constantin Vaciu: Războiul fluturilor
luminile
și aripa-ntinsă
e un scut
*
în palme cresc
albastre flăcări
ce-ngheață
clipele pe rând...
Marin Rada: Venise o vreme
în care cuvintele
învățau să iubească,
eu te vedeam
ca pe steaua luminată-n eter,
inima ta începuse,
în mine, să crească,
ochii tăi risipeau
albastrul din cer,
Aveai rochia înflorată,
ușoară,
vântul se juca
peste poalele ei uneori,
îți puneam în cosițe,
comoară,
visele legănate
pe flori...
Venise o vreme
în care cuvintele
învățau să iubească,
eu te vedeam
ca pe steaua luminată-n eter,
inima ta,
începuse, în mine,
să crească,
ochii tăi
risipeau albastrul
din cer...
Pavel Ilica: Crochiu
Despre rouă
Geo Vasile: Cercel de perlă/Orecchino di perla
testo bilingue
Oh, Manon, te rog să-ți lipești urecheacu cercel de perlă de coronarele mele
croșetate din bisturiu, îmi deschizi doar
puțin pieptul ca pe o carte pe care toți
s-au abținut și s-or abține s-o citească
temându-se să vadă intimitatea arderii pe rug.
Inima n-ai cum s-o auzi, palpitul ei e încă
oprit ca ceasul din filmul acela de Bergman,
zace pe masa chirurgului lângă electrozi...
Arde-ți veșmintele la polul nord al morgii
și-ntinde-te lângă mine, roagă-te pentru
mine și citește-mă, bate tu în locul inimii mele
cât timp sunt plecat, poate fără întoarcere,
fii tu cronica vieții și cărții mele, fii tu, oh Manon,
amintirea absenței mele din orașul impur
unde “zadarnic flaute cântă
în aste zile zile păgâne
la vânt s-au dus aspirații
nimic nu rămâne"
- poate doar trandafirul de-azur -
dall’orecchino di perla alle mie coronarie
lavorate al bisturi, apri un po’ il mio petto
come un libro che tutti si sono astenuti
e si asterranno dal leggerlo evitando di
vedere l’intimità dell’immolazione sul rogo.
Il cuore non lo sentirai, il suo palpito è ancora
fermo come l’orologio di quel film di Bergman,
giace sul tavolino del chirurgo accanto agli elettrodi...
Incendia il tuo vestito al polo nord dell’obitorio
stenditi accanto a me, prega per me, leggi il mio libro,
batti tu al posto del mio cuore il tempo che fossi partito,
forse senza ritorno, sia tu la cronaca della mia vita,
del mio libro, sia tu, oh Manon,
il ricordo della mia assenza dalla metropoli impura
ove ”indarno flauti suonano
in queste giornate pagane,
scompaiono col vento speranze
e nulla rimane ”
- forse solo la rosa azzurra -
Nicolae Petrescu Redi: Ciprian Porumbescu
-Avem același dor, cărăm aceeași cruce,
-Slăviți un singur zeu,
confesiuni sunt două -
greu de clintit hotarul.
Făcând din cer oglindă,
în voi găsiți altarul.
- Mă-ndeamnă-a mea vioară, grăiescu-Ți, Doamne, iară.
Habsburgii se răzbună că nu le cânt în strună,
în lacrimă de nor, să mă scufunde vor.
- Din lemnul de lăută, îți meșterești o plută.
Să te salvezi cu harul, te-ajută și amarul.
În lacrime bogate,
găsi-vei nestemate
Nicolae Silade: ***
Dacă Dumnezeu își imaginează că exist, eu exist în imaginația Lui, care e veșnică. Sunt veșnic deci. Și dacă sunt veșnic, mi-l pot și eu imagina pe Dumnezeu, care e chiar veșnicia. Și dacă Dumnezeu există veșnic în imaginația mea, El fiind chiar veșnicia, eu însumi sunt mult mai veșnic decât veșnicia, pentru că mi-l pot imagina pe Dumnezeu, care e veșnicia. Iar aceste două imaginații alăturate, suprapuse, ori alterate de timp, fac mult mai mult decât o realitate exclusă din timp. Și ce este timpul, dacă nu un nimb al celui ce iese veșnic din timp?
Apariție editorială: Teodor Dume: Eu, Dumnezeu și lacrima din colțul ochiului
Coperta și tehnoredactarea : Mioara Băluță
Apariția acestei cărți, și nu numai, vi se datorează și vouă acelora care mereu ați fost lângă mine.
Vă mulțumesc tuturor și în special administrației Poezie.ro care m-au înțeles și m-au găzduit timp de peste 14 ani!
***
”Unul dintre poeții adevărați și profunzi din peisajul liric românesc de azi este Teodor Dume.(…)
Teodor Dume și-a construit cu migală, cu o știință a fiziologiei poemului și o formulă originală un univers liric inconfundabil. El impune în poezia ultimilor decenii o mitologie proprie, fiind unul dintre cei mai profunzi poeți de azi.(…)
Pentru mine, cel care pledez pentru menținerea poeziei române în metafizic și nu în joculețe lirice exterioare, descoperirea lui Teodor Dume e o bucurie, iar lectura acestei cărți, o sărbătoare. Pentru că, poet al profunzimilor, al spectacolului ființial, poetul în discuție este constructorul unui univers liric magnetic, original"
(Daniel Corbu)
***
Eu,Dumnezeu şi lacrima din colțul ochiului
Ştiu că o să plec ìn locul ìn care
Dumnezeu ìşi prepară
cafeaua de unul singur
pentru o felie de pâine o să- l rog
să mă lase seară de seară
să- l spăl pe picioare ìnainte de culcare
şi dacă va fi să cinăm şi să
dormim ìmpreună
dimineață
mă voi preface că am visat
şi ìi voi spune că l- am văzut incotit
pe marginea patului
cum din palmă imi hrànea moartea
cu bucăți de carne rupte din mine
şi o să- i mai spun că
cel care ìi ştergea lacrima
din colțul ochiului
eram eu
cel de dinainte de a ne cunoaşte
Ottilia Ardeleanu: Splendida rochie neagră a umbrei mele, de Daniela Toma
cronică
Daniela Toma este prin natura sa un suflet-ansamblu de stări după cum și marcajele-cuvinte din volumul Splendida rochie neagră a umbrei mele care din start îmi dă impresia unei a doua entități care domină natura poetică a autoarei. Aceasta este parte a detaliilor, constrângerilor, decorurilor și veștilor care fac diferența lirică din acest volum. Un alt fel de a repartiza lumea sufletului către cititor. Chiar aceasta confirmă că: “păcatul m-a forțat să mă întorc“/ bunăvestire spre și mai bună.În detaliile sale, “ridică din umeri“, se cară “în propria piele curată/ și prea strâmtă“/ învelișul de flori e cuminte. Oricum, poeta îmbracă absurdul în “rochia neagră” care “se umflă până la genunchi“, când “e musai să fie trasă cortina de ploaie,/ să-mi crească iarba proaspătă din gură“/ am spus pe de rost finalul.
Motivul umbrei nu e întâmplător fiindcă devine obsesie uman-poetică, umbra este o formă, o entitate, este viabilă și acționează după cum intenționează, ori dimpotrivă, refuză să o facă poeta: “umbra se rotea torențial în locul expresiei lipsă/ în care își usca formele și le împacheta să nu se vadă/ cum dorm“/ în așteptarea fierberii de vremuri, m-am trezit o singură dată; “mâinile reci ale umbrei fac să dispară spațiul de la nord/ la sud“/ dizolvă-te peste lume, miercuri îți răspund!; “umbra ți se vede mai înaltă pentru că porți pantofi cu toc,/ se încolăcește nepermis de mult pe sub pielea ta caldă,/ se lungește și se împarte în umbre mai mici,/ e fericită fără niciun motiv“/ mult mai târziu ar fi fost mai înalt; “umbre subțiri ciugulesc din sufletul pietrei“/ un fel de gând pentru împărțire.
Titlurile poeziilor sunt lungi, unele îmi par poezie în sine, altele un soi de aforism, în orice caz, acestea sunt participante la expresia poetică a Danielei, truvabilă în versurile mărinimoase și ele, ca și cum poeta ar aduce în fiecare dintre ele un univers personal cu încărcătură aparte, dar nelipsindu-se de un joc, al minții și al inimii, fapt care o caracterizează, de altfel, în poezia din acest volum. “ceea ce nu se mai întâmplă/ rămâne amestecat pe dinăuntru să caute adăpost,/ se sfărâmă în tine” specifică autoarea în poezia jazz și fetița pe care n-ai mai văzut-o de ieri care îmi pare că se apropie de povestea cenușăresei, însă autoarea duce către modern tot planul poveștii reactualizând cadre și stări, prin șiretlicul tăinuirii, lăsând liberă imaginația cititorului. Atractivă modalitate de a scrie a poetei Daniela Toma!
Remarcabil în poezia Danielei este și înclinarea acesteia către poezia vizuală, filmică, regizată cu o îndemânare înnăscută. Construcția de tablouri picturate cu detalii în stil Dali. Aș reliefa: “imaginea unui trup diferit/ spre care nu te poți îndrepta/ se încurcă într-o plasă de sârmă,/ provoacă durere, ezită, își uită cuvintele/ dar respiră doar când te atinge cu palma// între timp,/ ceea ce ai reținut din vinovăție seamănă tot mai mult/ cu amestecul lui 1 cu 2 (de mai sus)/ când arunci la coș turnul diluat de fildeș/ și-l privești îngăduitor// un cimitir de rufe întinse nu mai încape/ în orele de somn“/ rezumând aceste aspecte, le rostogolesc în șanț.
În poezia Danielei Toma, autentică este și (auto)ironia, câteva titluri chiar vin în ajutorul acestei constatări: îmi vin bine toate acestea, mă închei până la gât cu sudalme; veacului cumsecade nu i se potrivește covorul; o clipă m-am gândit că voi fi mulțumită, trebuie să montăm o mitralieră aici.
Constrângerile despre care ne invită autoarea să luăm aminte ne sugerează de la început că în interior se vorbește în limbajul norilor, și-atunci, să nu ne mire când aceasta ține să sublinieze că “până la urmă, singurele lucruri care contează/ sunt doar instrumentele de tortură“/ să nu mă atingi! Sau că “suntem singuri într-o cădere liberă/ în care putem fi prezenți/ sau imposibil de prins,/ trăind o dragoste vie sau una moartă,/…//inimile sunt doar niște valve care se închid și se deschid“/ privesc dinadins într-acolo, semăn cu sensul din piept.
Ce-mi pare că poezia Danielei Toma este una prietenoasă și foarte abordabilă rezultă din inserțiile de dialog aparent cu sinele, nu oricum și oriunde, ci doar în situații în care dorește să augmenteze un sentiment, să amplifice o emoție, să pună în față o stare: “ia te uită! bravo ție“; “vezi, măi, omule…“; “nu-ți face griji!“; “fă-mi o favoare:/ fii spaima, întâmplarea și tăgada“; “auzi? pune-ți o pălărie țuguiată!“; “hei, ascultă-mă! Un tic satisfăcut în ceasul din urmă/ e mai simplu de pus în dreptul rugăciunii/ decât un înec“.
În decoruri, Daniela se pierde, în cotidianul mileniului, fie pe la o firmă de pază și protecție, fie prin parc, fie prin subsoluri ori gropi comune. Cugetul său ar da să zboare, măcar atunci când “golul din afară te lasă în pace“. Subtil creează terenuri poetice prin afirmații fără echivoc: “suntem exact marginea peste care alunecă greu lumina“/ vin din apus și merg tot spre el, recondiționez mobilă; “să încărunțești și să te trezești din nou și mai obosit“/ galbenul de viu strigă să-l aștepte lumea; “nici strigătele, nici depărtarea, nici pedepsele/ nu-și amintesc ce am fost“/ un fel de gând pentru împărțire.
Daniela Toma încearcă să sară degringolade prin autoîncurajare, autosusținere, printr-o voință pe care cuvântul o impune ca stare de drept, și atunci își repetă “în rest sunt bine” pentru a demonstra tărie de caracter și verticalitate poetică, indiferent de problematica aleasă, de interioritate și de locație: “în rest sunt bine, mi-am pus două pietre peste suflet,/ verific prețurile“/ e târziu de roșu, circumstanțe obișnuite; “în rest sunt bine, citez dintr-o limbă moartă, acum am/ parfum nou“/ un fel de frig începe să doarmă, termin interviul; “ în rest sunt bine, expresia de toleranță la mințile mici/ mi-a fost tipărită într-un ziar de Constanța“/ împart egal un mare albastru; “ în rest sunt bine, e frig în actele de stare civilă și-n toate/ borcanele de pe balcon“/ partitura scrie alt rond de noapte invizibil în forma lui etc.
Tot ce scrie Daniela Toma este o răstălmăcire a existențialului, ea face în așa fel încât să transcendă lumii acesteia prin autodepășire, prin autosesizare, printr-o devenire de lumină și sens: “sunt de partea zilei căreia respirația luminii i se așază/ pe gât“/ nu voiam, dar știi cum se spune; “ieșeau glasurile pietrelor din pământ/ și primeau aripi să tremure“/ o clipă m-am gândit că voi fi mulțumită, trebuie să montăm o mitralieră aici.
În fond, toate trăirile Danielei sunt exprimate prin vești de care se bucură, ne bucură, ori nu. Măcar un lucru e sigur, nu te preface mai bine decât mine!:”crede-mă, nici tu nu ai fi așteptat mai mult presimțirea“.
Dar, cum chiar poeta mărturisește, “am știut de la început că-mi voi închide glasul pe afară“/ Cortina se ridică în picioare, binele se naște iar pe bucăți.
Adevărat, aplaud la scenă deschisă aceste versuri postmoderniste, autentice și extrem de vizuale.
“Rămân cu gust nou în cerul gurii”!
Ottilia Ardeleanu, Năvodari, 7 oct. 2021
Ionuț Caragea: "În cer tăcerea sapă morminte"
poezie
pe obrazul pământuluiun zâmbet de piatră
pace ție!
roua urăște să fie
apă stătută
bea-o toată!
umbra îmi lipăie
ultima lacrimă
nu sunt singur!
pasăre, sub aripa ta
se odihnesc munții
cinste ție!
pe buze coboară un nor
îndrăgostit de bătăile inimii
și plânge, și plânge!
sub frunziș
iarba își spune
rugăciunea de seară
n-am cuvinte!
timpul nu aude
decât vocea secundelor sale
memento vivere!
soarele adoarme
ca un copil în brațele nopții
somn ușor!
la fereastra inimii
sângele stă la pândă
unde-s stelele?
dorul înflorește în ochiul
galben al lunii
lună plină!
gândurile, zăpezi nesfârșite
peste iubirile de-altădată
noapte albă!
moartea ciugulește de zor
toate visele noastre
o, moarte!
Dumnezeu este pretutindeni
dar unde e de fapt Dumnezeu?
mai caută-n inimă!
în cer tăcerea sapă morminte
pentru nenăscute cuvinte
pace vouă!
Ottilia Ardeleanu: Poezie
cum se duc ele mironosițele mele
pe pânzele iubiților mei
să pozeze în vrăji și farmece
să li se strecoare pe sub culori
să se transfigureze ca și când
s-ar face uitate pe-acolo printre
inimă și opusele ei în speranța că
vor străluci până la orbire
cum se duc ele mironosițele mele
pe colile încă nescrise ale iubiților mei
ocupându-se de diacritice și de semantica
sentimentelor care cu degete hotărâte
umplu imaculatul ca și cum cuvintele
frumos așezate sunt doar păcate
într-o coadă de așteptare la mântuire
cum se duc ele mironosițele mele
pe partiturile iubiților mei
să pună diezi și bemoli să schimbe
melodia vieții în pasionale clipe
pentru un al cincelea anotimp iubirea
pentru toate astea îți trebuie mâini
Pe urmele poetului Nicolae Silade
Atracţie şi repudiere în sinele galant*
Permanentul recurs la afecte şi mixarea lor febrilă în arhitectura pasiunii iscă senzaţia unui preaplin, chiar obsesie, vis-a-vis de exteriorizarea şi frecvenţa lor. Încât poetul pare supraîncărcat, mistuit de ispita confesiunii, „teroarea” simţurilor şi a neliniştii recurente. Antidotul la acest mănunchi de stări împovărătoare nu poate rezida decât tot în iubire. Atât ca proptă solidă şi imediată, dar mai ales ca panaceu care şterge iute chinul şi vindecă integral. De unde şi încrederea în rolul tămăduitor al dragostei, în pofida atitudinii bivalente apropo de ea. Căci Nicolae Silade n-o fixează definitiv la „rever”, însă nici n-o leapădă. Nu se dezice de ea, întrucât „(...) Nu e iubirea ţinta vieţii mele,/ Ci viaţa însăşi e iubirea mea./ Îndurerat sau fericit, sub stele,/ Eu în iubire veşnic voi via.(...)”, dar, concomitent, o şi „ceartă” pe un ton în care furia şi deznădejdea aglutinează simetric: „O, de-aş putea să mi te scot din gând,/ Cum vrea, azi, gândul. Să te dau afară/ Din viaţa mea şi-n locul tău să strâng/ Doar gândurile mele de ocară! (...)” (CXIII) Sau: „Cu tine, văd, că nu o scot la capăt,/ Oricât am face, despre noi, vorbire,/ Căci azi eşti mai închisă ca un lacăt,/ Ori cheia mea-i străină,-n ruginire.(...) (CIX)
despre Nicolae Silade:
- Nicolae Silade
- Lugoj, Timiş, Romania
- Este fondatorul şi directorul ziarului Actualitatea, fondatorul şi directorul revistei Actualitatea literară. A publicat în: reviste literare din România, Austria, Franța, Germania, Spania, Serbia, Israel, Canada, SUA. Volume apărute: * Visul în lucru, Litera, Bucureşti, 1979; * Cartea poeţilor (volum colectiv), Lugojpress, 1994; * Mergere înainte, Lugojpress, 1997; * eternelia, Marineasa, Timişoara, 2006; * iubirea nu bate la uşă (I), BrumaR, Timişoara, 2013; * iubirea nu bate la uşă (II), BrumaR, Timişoara, 2016; * miniepistole, Grinta, Cluj-Napoca, 2017; * miniepistole, ediția a doua, Grinta, Cluj-Napoca, 2019; * calea victoriei, Cartea Românească Educațional, 2019; * La guérison d'illusions et autres guérisons, Editura Stellamaris, Franța, 2020; * [despre], Editura BrumaR, Timişoara, 2020; * everest, Editura BrumaR, Timişoara, 2020; Poezii traduse în: engleză, franceză, germană, spaniolă, maghiară și ebraică.
Violetta Petre: Bolnavă de speranțe
Speranța-i amăgire când n-are fundament,
Visezi și-ți cresc și aripi și prinzi și ceru-n mâini,
Abandonezi trecutul și nu mai ai prezent,
Doar viitoru-ți latră, ca scâncetul de câini.
Iluzii se perindă pe un ecran parșiv,
Aștepți cu-nfrigurare un semn de undeva,
Unde admiri albastrul cernut din rogvaiv
Și speri că ți-l trimite și ție cineva...
Trec zilele ca anii și așteptarea-i grea
Cu fiecare clipă ce-alunecă pe ceas.
Ți se-otrăvește viața și dai cu pietre-n stea,
În steaua ta din ceruri, din care n-a rămas
Decât cenușa arsă de-atâtea perfidii.
Sau, poate,-ataraxia-i la modă pe pământ
Și oamenii nu-s oameni, ci doar niște stihii
Care nu au nici milă și calcă pe cuvânt.
Promisiuni deșarte se-ngrămădesc în cord,
Depresia se-ncuibă, ca iarba rea pe-ogor
Și bate vânt sălbatic și rece dinspre nord
Și-ți frânge-apocaliptic și aripă și zbor...
Te prăbușești și rana-i adâncă ca un hău,
Nici plânsul nu-și găsește izvor în olchii tăi.
Te resemnezi bolnavă în universul tău
Cu sufletu-n atele și plin de vânătăi...
Camelia Boț: Pietre prețioase
Poezie
Ochii tăi, ochii mei,ieri, două pietre prețioase
căzute-n palmele destinului
din dantela aprinsă
a unui amurg de toamnă,
împrăștiau scântei de credință
printre frunzele arămii,
tânjind după o iubire
cum n-au mai trăit vreodată...
Azi, ei stau tăcuți,
tot în căușul destinului,
unde-și cern clipele,
risipindu-și culorile,
devenind din ce în ce mai mici,
până când însuși destinul,
plictisit de neiubirea lor,
îi va arunca în marea-n care,
până ieri, se unduiau pe valurile ei...
Ochii tăi, ochii mei,
două pietre prețioase-n
palmele destinului...
Elena Lucia Spatariu: ***
M-am agățat de-o speranță
și am rămas așa...
atârnată
ca o muscă de piciorul
păianjenului
care-i țese pânza in jur
De fapt
stau în poziția liliacului
privindu-mă dintr-o altă perspectivă
în capul meu
cuvintele se împerechează genetic
născând monștri
-niște mutanți amorfi-
Cine naiba sunt eu
Mâine
voi diseca
toate frunzele
toate pietrele
apele și cerurile
soarele și umbrele
și toate florile
ce vor mai fi rămas
în acest octombrie lasciv
voi deschide toate scoicile
de pe fundul mării
voi amesteca
veninul cu
polenul
până voi afla
ce culoare are umbra mea.
Alice Puiu: Călător prin golul amorf
senzația golului amorf
iluzii nevindecate mocnesc rotund
în ceașca albastrului ciobit
printre virgule orfane și frunze de îngeri
geometrii dintr-un galben sonor
aprind cărările unei absențe
sensul zilei deznoadă verbe
dintr-un amestec de gesturi rănite
silaba unui mesteacăn foșnește
pe geamul agățat de-o șoaptă
printre paginile acestui adio frânt
te strecori insomnie de fluture
febra unui acordeon plăsmuiește
valsul unui ieri în care te-am ascuns
decorul spart vântul bolnav
tăietură oblică luna-n oglinzi abulice
corăbii cuvintele din palmă
bazarul cu pânze de păianjen
murmură țărmul lui octombrie
odaia cer fără uși sau ferestre
atârnă de bagheta scamatorului
pe masă doar noaptea dintr-un sărut
scrie versul tău
călătorule
Nela Viorica Boca: Rătăciți în larma lumii...
Tot ce mi-am dorit vreodată
E doar o lume mai curată!
Nu priviri aruncate de sus
Spre cei cărora norocul nu le a surâs îndeajuns!
Nu umilințe celor aflați în nevoi
Nu îmbrânciri perfide-n noroi!
Dar veacul acesta nu-i de lumină!
Doar buruieni fără leac în grădină!
Otravă e mierea pe zâmbete dulci !
Puii de mierlă omorâți sunt de cuci!
Neamul acesta...e dus spre abis
Albastrul-lumina din suflete-i stins!
E greu să înțelegi cea mai divină lege?
Căci doar iubirea de aproape poate să închege
Tot ce dezbină ura, tot ce dezleagă răul
Nu îmbrățișa învrăjbirea, abisul negru, hăul!
Nu căuta să-nnăbuși un adevăr ce-i viu
Căci vei rămâne singur, cu sufletu-n pustiu!
Sunt doar o voce mută, ce am ales să strig
Tot ce nu-i bine-n lume, în ochii care plâng...
Să nu mai dați cu pietre, nu sunteți Dumnezei
N-aveți iubire-n suflet, de vindeți pe doi lei
Un neam ce-a fost de piatră, o strajă neclintită
Țărâna ce în sânge, adesea a fost sfințită!
Mihai Merticaru: Poezie
BEŢEŞTI
… aceleaşi explozii de miresme şi culori te întâmpinăla intrarea în satul natal
aceeaşi orgă gravă de melancolii şi înfiorări
de pe dealul de unde copil fiind atingeai cerul cu fruntea
mult prea adânci cu care se făloşesc sătenii
strecurându-se bâjbâind prin amintirile din celălalt veac
liniştea izvorăşte din fiecare piatră
din atâtea răni nevindecate
din clipocitul gândurilor nerostite
şi din tristeţea zăvorâtă în lăzile de zestre
Bistriţa curge printre fiordurile de aur ale memoriei
îl vezi pe copilul ce-ai fost umblând desculţ prin
străinul ce-şi poartă lacrima pe obraz
ca pe un scump trofeu sau ofrandă adusă unui zeu
prin oase îţi curge o înserare
prin gânduri îţi bat vânturile toamnelor
cu rod jefuit de nerod
cocorii pleacă rânduri- rânduri
de-atâta pustietate mult te mai
îngânduri…
şi zări aprinse
urcat în şaua gândului sprinţar
străbat marginile nemarginilor
cu pajişti astrale
fiorului metafizic şi
mesaje încifrate într-o bâlbâială
de întâmplări
prin infinitudinea galaxiilor Universului
printre cele nouă ceruri ale neputinţelor
omeneşti
prin deşertul promisiunilor falacioase
prin inima presupoziţiei cu miros de dojană
şi prin adâncul adâncurilor fără hotare
mă rătăcesc printre stelele şi castelele
din Calea Lactee
prin jungla de veacuri şi milenii
prin lumea aceea încă necreată dintr-un
printre echinocţii şi solstiţii
şi mă regăsesc transfigurat în sinele meu
mai înţelept cu un ochi de stea
mai sărac cu o aprehensiune
mai bogat cu o taină faustiană…
Giorgian Ionuț Zamfira: Ultima dorință
Poezie
Gândind că fericirea e doar un fir de ațăȘi toată amăgirea e un portal nedrept,
O mamă doborâtă de-acest final de viață,
Se roagă către ceruri cu mâinile la piept:
- Din toată avuția rămasă pe câmpie
Și frumusețea pură ce-n zare s-a născut,
Un gram de sănătate îți cer mărite Ție
Să-mi văd o dat' copiii pe care i-am crescut!
- Mi-e inima bolnavă și sufletul îmi plânge
Știind că ieri la masă uitam de vânt și ploi.
Mergeam ades' la sapă să pot un ban a strânge,
Să pun pe masă pâinea cea sfântă pentru noi.
Am trei copii și totuși sunt singură-n odaie,
Că anii spală fruntea acestui trup de lut.
Dă-mi Doamne sănătate să traversez prin ploaie,
Să îmi revăd copiii ce-n chinuri i-am crescut.
Nu-ți cer asemeni multor ce vor împărăție
Comori sau zestrea lumii lăsată pe pământ,
Ci îmi doresc o clipă copiii mei să vie
De dincolo de zarea răpusă de cuvânt.
De-o fi să mor ca mâine, îmi las în palma-Ți Sfântă
Comoara mea de suflet să o păzești cu drag.
Iar razele de soare să i le pui la tâmplă,
Să-și amintească astfel chiar și de vechiul prag.
Puterile mă lasă și stinsă mi-e lumina
Afară-i numai vântul ce-n geam s-a năpustit,
Mi-ar fi plăcut s-apară, să le prepar eu cina
Dar pare că destinul cu ei nu s-a-ntâlnit!
Stelian Platon: Aforisme
Mihai Emilian Mancaș: Veșnicul orb
Proză
Dacă nu ar respia alături lacul, ar fi ca în toamna aceea de demult, când se adunau aici oamenii.
În penumbra difuză, se ghiceşte o siluetă umană, care, uimitor, păşeşte cu multă siguranţă pe marginea prăpastiei ce porneşte de aici şi se tot duce, la fel de netedă, încă şaizeci-şaptezeci de metri.
Omul din noapte se vrea şi se crede singur în locul acesta, unde poposise într-o seară de noiembrie, acum un duium de ani, la început. Poate că îşi caută amintirile ... şi mai caută ceva nedesluşit, o confirmare ori un verdict. Grăieşte de unu singur, cu voce scăzută ... Îşi slobozeşte din agrafe straiul croit din pânză de in şi respiră cu sete, în timp ce gândurile îl poartă undeva, departe ...
- De ce tocmai aici?
- ...
- De ce aici?
- Pentru că aici a fost primul nostru cort. Apoi baraca ...
- A, da, ştiu. Acolo, în stânga, se mai vede încă platforma de beton pe care ne adunam dimineaţa şi seara ... Acum s-a transformat în camping.
- Am fost brigadier. ... Eram mii de meteci, de palaizeri, cum ni se mai zicea.
- Ai un limbaj cam desuet. În ce veac să fi fost asta?
- Pe la început. Eu am venit aici chiar la început.
-De unde?
- Din facultate.
-Te dăduseră afară de acolo? Că aşa păţeau metecii.
- Nu. Abia luasem licenţa în istorie.
- Şi te-au zăpăcit sirenele?!
- Da de unde!
- Ce voiai să faci aici cu diploma ta de istoric?
- Diploma? Nici nu o luasem de la facultate. Aici era nevoie de braţe tinere, de săpători. O rangă, o lopată şi un târnacop.
- Nu aveaţi excavatoare ...
- Ai să râzi ... habar nu aveam că s-ar afla altceva mai bun decât ranga. Ranga ... Ciudat ... Credeam că vorbesc cu mine însumi ... Îi fi o stafie?
- Într-un fel, da, sunt. Dar asta nu te priveşte. Am fost cu voi în anii aceia. Şi voi cu mine ... Nu-ţi place prezenţa mea?
- Nu prea... Voiam să fiu singur. Nu te-am zărit. Îmi pare rău că te-am deranjat!
- Adică vice-versa! Ha, ha! De fapt, chiar eşti singur. Sunt, dacă vrei, o umbră.
- O umbră?! Şi totuşi ...
- Agasantă şi de neînlăturat, ca orice umbră. Spune-mi ce ai făcut mai întâi?
- Am săpat pentru amplasarea barajului. Pe malul stâng.
- Pentru asta veniseşi?
- Nu numai pentru asta. Voiam să fiu martor, să ştiu. Să ştiu tot! Şi să scriu o epopee ...
- Şi ţi-ai dat apoi seama că toate marile Adevăruri despre om sunt scrise de alţii, că de la Homer încoace nu s-a mai spus nimic nou ...
- Voiam să cunosc adevărurile generaţiei mele şi ale acestei vremi!
- Aha, ai citit mult ... Şi le-ai aflat?
- Dar nu am scris.
- Ei, asta e! Chiar nimic, nimic?
- Ba se pare că a fost ceva ... până ce m-am întrebat: despre adevărurile mele, ale sufletului meu, nu am nimic de spus? Ceva ce vor afla oamenii de la mine, numai de la mine ...
- Şi pe urmă?
- Credeam că ideile, ca aluatul cel bun, trebuie să dospească. Îmi repugna spontaneitatea. De obicei e superficială. Mi-am zis că într-o zi voi porni ca puhoiul de odinioară al Bistriţei. Ai văzut vălmăşagul de ape după furtună, mai înainte de a fi zăgăzuite?
- Ei aşi! Un râu de munte ca oricare altul. Un baraj ... Nimic nou sub soare ... Aşteptai să vină clipa desătuşării forţelor tale interioare?
- Da.
- Şi n-a venit. Normal. Şi cât ai mai stat aici?
- Unsprezece ani, până s-au încheiat lucrările. M-am dus atunci să-mi ridic diploma de licenţă. Profesor de istorie ... debutant la treizeci şi cinci de ani. Aproape că uitasem anul luptelor de la Troia ... Devenisem expert în betoane, dar uitasem a scrie. Orbisem!
- Ai pierdut unsprezece ani ...
- Cine ştie? ... Am primit un post de profesor într-un oraş adormit, de câmpie ... Nu m-am putut aşeza acolo. Îmi era dor de munţi! M-am înapoiat ...
- Mai ai ce aştepta?
- Azi împlinesc trei mii de ani. E timpul!
- Îţi mai dă cineva înapoi anii duşi?
- Pentru altceva am venit. Tu de ce stai aici? Ce faci? Sau eşti turist şi ai poposit în vreo pensiune pe-aproape?
- Pensiune? Nu. Pândesc. Aştept. Pe tine te aştept.
- Nu înţeleg ...
- Noaptea, ies la pândă. Aştept să văd umbra ta pe malul lacului, să mă apropii în beznă şi să te întreb. Iar tu să mi te destăinuieşti.
- Asta-i încă una!? Pe mine să mă aştepţi?! Păi eu , aici, eram nimeni!
- Pe tine. Şi ştii de ce? Fiindcă trebuie să-mi laşi amintirile înainte de ... Oamenii nu vor niciodată să moară. Non omnis moriar ... Nici tu nu vrei să mori, nu-i aşa?
- A, da, asta e! O faci pe salvamarul voluntar! Ţi-ai găsit o vocaţie: salvarea sinucigaşilor.
- Doar un sinucigaş! În atâţia ani, doar unu singur! Atâtea mii de nopţi!
- Şi cum faci? Ai o barcă pe aproape?
- Barcă? Pentru ce ? Stau să văd cum mori...
- Să mă vezi cum mor, pe întunecimea asta? Eşti nebun!
- Nu înţelegi, fiindcă nu ai murit încă.
- Cu siguranţă, nebun de legat. Nu te văd. Unde eşti acum?
- Aici!
- Unde te ascunzi?
- Aici. Aşa, mai aproape! Mai la dreapta. Mai! Mai! Aşa! ...
Lacul a plescăit leneş. Pe muchea prăpastiei nu mai este nimeni. La câteva braţe de poalele zidului înalt de calcar, apa tremură. Se aud ritmic bătăile de mâini ale unui înotător. Deaspra apelor se înalţă glasui celui care luptă cu întinderea brumărie:
-Prea repede râzi, Sfinxule! Ai uitat că eu cunosc bine locul. Doar de acolo săream în unde acum trei mii de ani. N-am să mă înec!
- Prăpastia e dreaptă ca un perete. Aici lacul are cea mai mare lăţime. Este locul cel mai bun pentru sinucigaşi! Nu rezişti înotând în apa asta rece. Suntem în noiembrie! Şi apoi, de ce să te salvezi? Eşti orb. Pentru ce să trăieşti orb?
- Şi Homer era orb. Şi eu, acum trei mii de ani ...
Departe de locul acela, pe malul dimpotrivă, acolo unde malul acoperit cu iarba arsă de brumă se lasă lin spre oglinda lacului, un bărbat iese din apă şi, clătinându-se, încearcă să meargă spre şoseaua pe care fulgeră din când în când farurile automobilelor, înălbind inul din tunica aheiană a înotătorului.
Din urmă, în tremur abia auzit, răsună vocea Sfinxului:
-Degeaba alergi, Oedipe! Ai să-ţi ucizi ...
Dar omul, ieşit la liman, nu aude. Păşeşte din ce în ce mai vioi către şosea. Un automobil opreşte şi o voce amabilă întreabă:
-Încotro mergi, drumeţule, ud cum eşti, pe jos, în frigul ăsta?!
-La Teba! La Teba!
Urcat în automobilul care zvâcneşte în trombă, Oedip se duce să-şi întâlnească din nou destinul.
Mihai-Emilian Mancaş/ Bicaz, 18 noiembrie 1966
Geo Vasile: Poezie
==========================
invocă-i crosa, crucea inimii și coronara,
mareea sângelui precum amorul
flux și reflux, o tu, fecioara, selenara...
Ai grijă să-i desmierzi doar zone erogene,
supliciul să îi fie aproape îngeresc:
căci el e-nchinător la muza Melpomene
și darul lui va fi, bineînțeles, unul regesc....
Aruncă-ți rochia ta de-adrenalină
pe ochii lui cuprinși în unghi de azimut...
ești viciul însuși cel fără de vină,
Intră cu el odată în cuvântul totemic rut:
s-aveți tubul de oxigen pe-aproape
și de îmbălsămare aseptic fard de pleoape
Ionuț Pande: Dialog mut...
Poezie, Poezie, Poezie, Poezie
Cum zici că te cheamă? Om?!Eu?! Sunt cum mă simți: Moartea.
Deși în alte cercuri mi se spune Eliberatoarea.
Eu îți devorez țărâna plămădirii?!
Aiurea! Ți-ai ales din ce-i mai bun, ce-i mai prost!
Ești colivia propriei Păsări de văzduh.
Pasărea văzduhului nu are margini, e pretutindeni,
doar ii auzi foșnetul prin aer.
Tu i-ai făcut hotar din țărână.
Suferă de dorul de Înalt!
Ești egoist și fățarnic și te autodevorezi.
Furi, dușmănesti, ucizi!
Apoi dai vina pe mine.
Știu, știu, știu! Mori devreme fără să faci rău și viceversa.
Dar cine nu face nimic e un ceasornic ce nu funcționează.
Cum? De ce mor copiii?!
Cine te-a făcut pe tine, Omule? Supranatura?!
Mă faci să râd, eu care nu zâmbesc niciodată.
Tu crezi că te-a frământat Luna, te-a dospit Vântul și te-a copt Soarele?!
Aiurea!
Hazardul lucrează după legi probabilistice;
El generează fiindul și nefiindul.
El e cauza neexplicatelor.
Tu îți trăiești fantasmele, îți proiectezi propria realitate.
Ești un panoptic al propriilor gânduri.
Cum? Îmi ceri să vorbesc în metafore?!
Habarnamistule!
Eu sunt realitatea simplă, simplă și unică, fără cuvinte.
Eu sunt eliberatoarea păsării dinlăuntrul tău.
Eu nu sunt metafora ce-ți umple gâtlejul.
Eu sunt hiperbola ce umple văzduhul.
De ce văzduhul?!
Căci pământul e analfabetismul zborului tău.
Eu te alfabetizez, Creatură cu două gambe și aripi atârnânde!
Efemeritatea e materia ta primordială.
E adevărul sângelui din tine.
Veșnicia?!
Eu sunt principiul realității și atât.
Dar tu, tu, Arlechin cu nasu-n vânt?!
Veșnicia ta e așteptarea viermilor între două dezrobiri consecutive.
De ce taci? De ce taci?
...Scutură-mi țărâna!
Doina Moritz: Trandafirul castelanei
========================
Un cavaler salut-o castelană,Îi pune trandafirii la picioare...
Din patru zări, pornit-au să se cearnă
Păreri de rău ascunse în uitare.
Cavalerul în lupta lui cu timpul
Pășește falnic prin brazde de tăcere ...
Orgolii vechi îngheață anotimpul,
Privirea lui sfidează-a lumii vrere.
Cavalerul cu mâna tremurândă
Și-a îmbrăcat armura numai zale,
A înspicat în dor clipa flămândă
De-a câștiga războaiele finale.
Cavalerul și-a aruncat blazonul,
L-a-nlocuit eșarfa catalanei...
Floarea iubirii a-nroșit gazonul,
Păleau rubine-n calea castelanei.
Un cavaler împovărat de vină,
Din rana sângerândă-și scoate spinul...
Petala trandafirului suspină...
Lupta finală se dă cu destinul!
Carmen Silvia: Piese de puzzle
Aș vrea
Să pot descompune timpul
În piese de puzzle
Pe care apoi să le așez
În tablouri mai mici, alese,
Imaginate de glasul sufletului meu
De acum...
Știu că vor fi câteva piese rătăcite,
Dintr-un joc de mult uitat
Pe care nu l-aș mai vrea refăcut...
Dar vor fi și piese
Peste care aș sufla praf de stele
Ca să rămână prețioase
Dincolo de timp...
Și vor mai fi piesele de puzzle
Cu tine
Pe care le-aș imprima
Pe mine
Să fiu sigură
Că nu le mai pierd
Florian Dan: Anotimp de toamnă
===============
Vânt și ploi mai dese,Și frunzele duium
Încep să mă apese
Pe inimă acum;
Bat grelele minute
Cu mica sarabandă
A frunzelor căzute;
Și amintirile mă cheamă
Prin ani să mai ascult
Foșnirea de-aramă
A toamnei de demult...
Nici nu mai știu de tine,
Încoace, de un timp;
Nu plângi și tu ca mine,
În tristul anotimp?!...
Nely Vieru: Sculptură în piatră
versuri
Prin ploaia de gânduri în toamna târziecu siguranță de sine, doar un vis împlinit
nu frunzărește tristețea prin suflet ,el știe
să facă din piatră un cioplitor fericit
Prin vălul de fum și veștede frunze
prin gânduri, prin visuri, prin noapte,
artistul înmoaie penelul în călimara cu muze
din suflet pictează,din minte, și sapă în piatră cuvintele toate.
Cu pana tocită în cremenea minții
nu-i piatră să steie necioplită pe veci .
La tine icoană se înclină toți sfinții,
coastă din coastă zidită în temnițe reci.
Prin ploaia de gânduri, în toamna târzie
cu pana tocită și-aripa-nmuiată
în calimara cu muze doar un vis să rămâie,
s-așterne poetul în piatră icoană sculptată!
Ina Dumitrescu: Suflet
Spune, cui și pentru cât ai vândut zâmbetul meu?...
Nu-l mai ține printre gratii, zvârle-l corbilor și morții
sau bucăți fă-l și aruncă-l să-l culeagă mâna sorții.
Lasă-mi doar o bucățică neatinsă de-a ta gură,
S-o sădesc din nou în mine să rodească rug de mură...
Suflet negru, dulce-amar cu miros de primăvară,
Nicicând să nu îl mai uit într-un trup, să-i fiu povară...
Stau înconjurând genunchii cu tăcerea unor brațe,
Ascultând soapte ce taie...falsități...iluzii hoațe...
Ce să fac cu trupul ăsta rece ca un ciob de sloi ?
Îti dau viața ta mințită, tu dă-mi sufletu-napoi!
Nelu Cazan: Destine paralele
Destin învolburat de vânt
Voi pune o lacrimă pe carte
Destin, de viaţă şi de moarte
Destine plânse într-un cuvânt
Scrise în piatra de mormânt.
Destine paralele sunt
Numai aici pe acest pământ .
Urme, amprente, semn de carte
Nimic nu le poate desparte
Chiar de strălucesc efemer
Şi o soartă crudă le desparte .
Azi vi le las aici în carte
Ele se vor uni în cer.
Destinul meu, destinul tău
Vegheat de un singur Dumnezeu .
Pentru că aici ne sunt mister
Se vor îmbrăţişa în cer
Pentru că acolo printre stele
Nu sunt Destine paralele.
Destinul rău, dar şi cel bun
Cum le simt eu azi, un nebun
Destinul dulce şi amar
Ce-îl bem ca un ultim pahar,
Al existenţei pe pământ
Numai acolo printre stele
Numai pot fi...doar paralele...
George Sangortya: Inoxidabila privire
Proeminente vorbe intinse ,
pe-o felie de paine cu magiun
Bunica,care abia se tinea pe
picioare
Sa ridice receptorul interfonului
pierdut......
Liftul antipacifist
,blocat intre doua etaje
Virginele radeau si ele ,
in oglinda sparta
Sobolani cat pisica
,alergau printre candele aprinse
Ma uit in jos.....
Ultimul parter de zorii dreptatii
Postasul sa urcat ,
intr-un balon cu aer cald
Pe care l-au doborat talibanii
rapit dintr-un roman
abstract
Eminescu a iesit din poza lui
,ca sa ma salute prieteneste
Afara ,
[ fulgere metalice ]
Am pus un pahar pentru Dumnezeu
Apoi ....a dat cu ploaie ...
Parastasuri antidefinite ,
ascnse-n figuri mortuare
Popa juca leapsa in curtea biserici
, cu ingerii decazuti
Flori de plastic..
Oase fripte la ceaun cu usturoi
Creionul rozaliu din mana mea,
parca vorbea cu mine
prin telepatie......
Andreea Esca prezenta
,ultimul jurnal de stiri
Unde doua doamne in varsta bisexuale
,radeau una de alta
Asta ,
spre deliciul doctorului moarte
Care nu a mai rezistat in fata mea
, si mi-a facut o anestezie
in bratul stang
Muzica lui Strauss ,se auzea
in castile mele
La maxim devoratori de peisaje
inoxidabile
ce putea fi .....
Doar un nor de cenusa,
care sa scuturat pe jacheta mea de piele
Iordanul era aici ...
Topoare demirurgice
in culori de turcoaz
Incursiuni prin minti bolnave
Pandemii pierdute-n mii de stafete, la triatlon
Don Semaca ...
cu ultimul cartus pe teava
Asta spre disperarea mea
,ca nu-mi bausem cafeaua
de dimineata
Biletul uitat intr-un sertar
Candva ....
la Moulin Rouge
Sau de ce nu la Alhambra
Ca eu sa stau ,la ultima seara
,cu carabina pe masa
Dansuri ,in faima cabaret
Doar trabucul neterminat
, ca intr-un sejur bolnavicios
Trenu care il ducea pe Papillon,
in rai .....
Apoi ma-m trezit,
din vesnicul ticait de ceas
Giorgian Ionuț Zamfira: Lună nouă
versuri
Mai mult decât voiajul către cer,
Ai vrea să pregătești acuma, cina
Cu ce-a rămas acolo-n frigider?
Am scos din bancă tot ce-am strâns odată
Să cumpăr casă, d-aia din chirpici,
Dar m-am trezit cu-amenzile în poartă
Și cu-o scrisoare: - Casă? -Ia de-aici!
Lucrez cu ziua până pe-nserate...
Că nu găsesc contract oricât aș vrea.
Fără vaccin azi sunt lăsat în spate
Și nu pot nicidecum înainta.
Se termină și hrana dar și apa
Și n-avem bani să cumpărăm ceva,
La preot dacă-i spui să-ți sape groapa
Îți cere taxă și pe viața ta.
E luna-n care ne vom da de-a dura
Și n-avem lemne, nici măcar de-un foc,
Pădurea toată și-a platit factura
Și hoții sunt eroii-acestui joc
Itoafă Adrian George: Poezii
Restrâns, condiționat,
ghemuit ca un făt, cautător de pântec
simt contracțiile unei gravide detașate,
să simuleze apariția unei lacrimi.
Replantat stau atârnând de burta uneia,
și-n loc să-mi dezvolt organele
mă subțiez, mă elimin și dispar.
Medici caută explicații,
fără a desluși de ce?
Eliberat din ce, înspre ce?
M-am născut, o idee!
Un astru dematerializat
(Inspirat de tabloul lui Van Gogh- Noapte înstelată)
Un astru dematerializatredat de fracționate umbre,
ochii se împart în tot ping pong-ul răvășit
prin distanțe, reușim să coabităm
cu diverse sfere pictând arșița
acaparată pe un galben din cer,
uneori se confruntă leșinul
fiecărui consumat de mirajului
picăturilor de nori, unde rămân uimite
vocile pe ciorchininele extins
în informații conturate,
o metodă activ- participativă,
stând pe interferența vibrației,
aceeași constantă ce consumă
fiecare particulă aflată-n distanță.
O distanță nesigură unui trup existent
prin sinele cunoașterii comprimată
pe un singur ciob dematerializat,
obligat la aflarea sinelui.
Află cărui fragment aparții
în toată dematerializarea astrală,
coexiști pe fluctuațiile
invizibile ale gândurilor.
Biet suflet
De-ar lumina biet suflet spre călător pierdut ,
să-l poarte către sine, să-l regăsească-n gând,
ar fi o-ncununare a unui spațiu mut.
O cârtiță ghidată de liniște-n adânc,
mă poartă mai aproape, să-ți fac din lut veșmânt,
de-aș locui pe falii, ce se cuprind adânc ,
în formele de piatră, să șlefuiescă nud ,
neîmbrățișate urme, mă întunecă în gând,
iau truda subterană, devin un biet dinam,
și luminez în grotă, la suflet să-mi ajung,
de afară vine-un strigăt, de spaimă mă ascund,
pământul poartă-n sine, tot trupul ce-am avut.
O înălțime și o adâncime
O înălțime
și o adâncime
a zâmbetului
depășind galopul
vântului,
pare suficient
pentru a cântări
lacrimile norilor
ce călătoresc
pe așternutul
picioarelor reci.
Fiorii reci ne cuprind,
îmi ajunge
să te știu îndrăgostită.
Ce importanță
mai are o înălțime
și o adâncime
în care trăiești,
când dimensiunea fericirii
ne aparține?
O carte decedată
IZiua în care Dumnezeu a rămas insolvent
A fost atunci când am cerut cărți și-am primit caiete,
Sper că nu are de gând să mă-nscrie la școala lui supremă,
Încă sunt absolvent prin grădina eternă.
Apuc să-i scriu, și scriu așa din toate, câte dorințe adunate,
Ultima pagină o închei prin rugă să îi ajungă
El și-așa duce-n spate destule neîmpliniri.
II
Tu femeie, copilul din pântecul tipografiei
nu este metaforă,
Nici la îndemâna avortului la care ești predispusă,
N-ai dreptul să împlinești o biată carte
Pentru că nu te-ai protejat la lectură,
Ești datoare să o mângâi, citești, să o visezi,
Tu, femeie ai rămas grea dintr-o dată, ai dăruit doar o carte
Poleită cu aur să placă vederii, nu creierului.
III
Dumnezeu, femeie, gânduri, conștiința o pătrunde,
Căutând cuprinsul cărții, cad și timpul e-n zadar,
Forma statică rămăne, neîmplinită de concept,
Sufletul lipsind din forma tipărită de dorințe,
Ceatorul fuge-n lume, nu‐și mai vede niciun rost,
A creea e o minune, conștiința e în regres.
IV
O carte scrisă mâine, cuprinsă în foi de aur,
Nu poate prinde viață în inimile stinse,
Toți cititorii pleacă, șoptind în dezacord,
Valoarea este dată de conținut, nu foi suflate-n aur,
Să naști este minune, un titlu poate crește de are și folos,
Nu scrie doar de-a scrie ceva lipsit de sens,
Un manuscris se naște, o carte decedată.
Ciulini de Bărăgan( fragment)
Dacă oamenii au stat înghesuiți și urmăriți de securitate, singurii eliberați,erau ciuninii. Vântul îi plimba ici-colo, fără a poseda identitate, ca un
balon imens, rostogolit spre curțile năpăstuiților. Poate nu știați, dar
locuitorii acestor ținuturi nu erau băștinași, erau aduși forțat, împotriva
voinței lor, aici vântul te omoră, dar și sărăcia. Era evident că acea detașare
forțată, de fapt un fel de lagăr al distanțelor, unde supraviețuirea era un
miracol.
Deportații, cei ostili regimului, în mare parte intelectuali ori cheaburi
desproprietăriți, erau aduși cu forța pe acest tărâm neprietenos, fiind
urmăriți și eliminați de miliția detașată.
Așadar, în lipsa unor preocupări motivaționale, lipsiți de orice mijloc de
ași procura hrana, apelau la artificii ce le satisfăceau dorințele. Repet, în
acest ținut nici iarba nu crește, doar mărăcinii. Până la aducerea de pământ
fertil, construirea de case cât să crezi că sunt locuite, niște bordeie în
pământ, locuitorii, găseau ca utili acești mărăcini smulși de vânt.
Copii alergau rostogolind ciulinii cu mânuțele, mai tare decât vântul și
uite așa ajungeau în mijlocul bărăganului, până părinții alertați de
strigătele șacalilor, reușeau să îi recupereze, cu voie de la ăi de sus, ochii
și urechile cerului.
Alții, domesticeau ciulinii, ba, le punea și nume. Ei na, drăcia dracului!
Pe bune! Ăia mari, ciulinii, erau la mare căutare, alergau mai repede și
erau mai fioroși. Cei mici, erau și neastâmpărați, se cuibăreau prin fiecare
orificiu, uneori îi găseau în casă, erau băgați de grabă în sobă, încălzind
apa pentru buze.
Ei da, puțină apă cu sare și o mână de iarbă, erau suficiente pentru hrana
zilei.
Și cei mari își trimiteau țigarete din foi uscate prin ciulini, așteptau bătaia
vântului, intensitatea și oprirea lor exact la aplecătoare, cum caii la han.
Apoi cel care a primit, trimitea tot prin același mijloc, urmărind
schimbarea vântului, frunze de coada șoricelului, știa că are grave
afecțiuni și căuta să-l consoleze astfel pe nefericitul jun.
Neavând voie să umble, aveau statut de pericol pentru clasa muncitoare,
aceștia au găsit mijloace de supraviețuire, folosindu-se de ciuliniiv
bărăganului, iar copii alergau veseli lângă Azorel, Câinica ori Ciulinica.
Se pot captura și astăzi ciulinii, ei sunt liberi cum caii de la Letea, și
deportații au dăinuit liberi în cuget și simțiri.
Până data viitoare, urc pe-un ciulin nărăvaș și vă las!
Aș vinde iubirea la buchet
Aș vinde iubirea la buchet, fericind oamenii. Izolat într-un spațiu confuz,lângă poarta spitalului neuropsihiatric. Stau marginalizat pe o tarabă
agățată de gulerul răvășit al cămășii, întărit de un colier nesfârșit cu
dăruire, am adunat inestimabile gânduri plăcute.
Toți uităm să dăruim iubire, uneori uit și eu, până bucuria capătă ambră
nepotrivită oamenilor hâzi. Și melancolia se vinde risipind intenții. Nu mă
poticnesc, caut locul potrivit, locul oamenilor răvășiți, trecuți prin
suferințe.
Lor le vând iluzii, deținând termenii parapsihologiei, umblând acolo unde
e nevoie. Aș spune că sunt un impostor, dar nu, tangențial poate, însă mă
diferențiez prin crez. A crede în acțiunea perceptibilă, e o încununare a
noilor simțuri ce-ți crează o stare de beatitudine și bucurie pe termen
scurt.
Negustor de iubire, aștept suflete nefericite, spre a le ferici. În zadar!
Oamenii din ziua de azi nu au nevoie de fericire palpabilă, își vând
trupurile ieftin, la gramaj, se așează pe taler și trag pe nas fericire. Alții
rămân într-o lume imaginară, depresivă. Pe acești nefericiți pot să-i
vindec. Să stau alături, să fiu o prezență vie, să nu mai vorbească singuri,
să le ofer brațele mele și inima la nevoie.
Azi nu am vândut, așa că strâng buchetele la ceas târziu. Nimeni nu caută
să-și fericească sufletul azi. S-au obișnuit cu drama, consumă din roadele
ei până cad într-o depresie indusă.
O bătrânică întreabă: cât costă maică buchetul cu iubire?
Doi poli, cât de-o țuică.
Fira-ți ai dracu' de nebuni, umblați liberi și-n casă nu-i nimeni!
Țăranul român
Vreau să fiu țăranul lui Grigorescu,
să alerg într-un cadru frumos,
încălțat cu pământul,
până tălpile roase
pot pătrunde adâncul rănilor cantonate,
să ating demnitatea țăranului liber.
Țăranul răsculat al lui Octav Băncilă,
evadează și mână carul cu boi
al lui Grigorescu.
În toată singurătatea statică,
părăsește tabloul și-l regăsim
în altă poveste.
Pe brațe adună crizantemele
și dumitrițele lui Luchian,
le dăruie cu drag țărăncuței,
pictată la fântână de Ion Marinescu Vâlsan,
se hidratează direct din găleată
și îi întâlnește pe cosașii
lui Camil Ressu,
odihnindu-se pe fân .
Marcel Mitea îl surprinde la masă,
stând pe gânduri,
în casa țărănească a lui Băeșu Aurel,
adăpostindu-i trupul neprihănit
până mâine, noapte bună!
Corneliu Baba ni-l înfățișează la somn,
lângă țăranca lui dragă.
Cazacu Alexandra îi deschide fereastra
spre suflet,
până îl întâlnim, înaintând prin noi,
admiratorii și devenim imortalizați,
dezbrăcați de cosmopolit,
călătorind prin tabloul fiecăruia.
Arborez strigătul țăranului răzvrătit
și neîntinat.
Mă prind în spatele tabloului
cu țăranul român,
atașând sufletul
de cuiul fiecărui tablou.
Marea Neagră
Marea Neagrăși-a lăsat părul cârlionțat liber,
o reflexie mirifică,
scoici prinse, alge și val.
În treacăt se zbat
pupilele dilatate la geamul
teraselor goale.
I-am deschis ochii,
cât să vădă soare,
mângâi țărmul , apoi tresar;
Inimă ai?
Bate așa tare, că simte pământul
cutremurul faliilor tale.
Ce-mi ascunzi?
Așa mare, nu pot să trec pragul,
tot fugi în reflux.
Un inel de la scoica pierdută,
rămas pe inelarul meu deget
te mai strigă!
Postare prezentată
Teodor Dume: De ce, tată?...
Tata s-a dus într-o zi de iarnă cu foarte multă zăpadă. De fapt, nici nu știu dacă s-a dus de tot.Indiferent de zi, cu privirile încețoșat...
Top 10
-
" Eu cred că destinul a avut un rol decisiv în fixarea numelui meu pe palierul de sus al literaturii.” 1 . Pentru un scriitor, d...
-
Scrijelesc pe coaja de nucă poemul în care mă refugiez. Dup-amiezile ploioase scot din matcă răul. Apele spală de umbre piatra cubică a ...
-
Rodica Lazăr, acesta fiind numele ei de la starea civilă, s-a născut la 17 iulie 1970, în comuna Moldova Suliţa, judeţul Suceava, într-o fam...
-
suntem atât de puțini în compania acestei nevroze care a înghițit gâtul lebedei într-un alfabet al învârtirii încât ne întrebăm care pi...
-
Costel Zăgan (n. 20 ianuarie 1958, Tudor Vladimirescu,Botoşani) : A urmat gimnaziul în satul natal. Este absolvent al Liceului de c...
-
34 de ani de la debutul în poezie(1985) al lui Teodor Dume/ 34 de ani de la debutul în poezie(1985) al lui Teodor Dume ...
-
Luceafăr și zeu și om și apă și codru, și mare, și floare și gând, și vis, și durere, și-mpăcare E lacul, e luna, pădurea și-o stea lumino...
-
Aida Verdi Muzica ridică iarba în cer Albastrul mi-ajunge până la brâu În rest scaunele goale așt...
-
Și, ți-am zis, iubito, din două puteri de cearcăn rămâne una, din două puteri de viață rămâne una... din două puteri de moarte... rămân...